jueves, 3 de diciembre de 2015

Albin Lainez

                                        
                                                       Pintor Andrea Pozzo


Consiste en espejo un círculo inaudito
como el pájaro de color
desconocido que incendia
sus alas para remontar
Orbita sobre las terrazas muertas
al mediodía de otro domingo
en la ciudad con violencia
sus mil ojos de vidrio
vitrinas cuando nombran
aquello que no debe convocarse

El deseo late
sin furia
bajo una piel que tensiona
al contacto de las manos
según su pálida vibra

-----------------------------------------------------------------------------------------------------------

Tantas latas en parvas de qué sirven? su adentro contiene objetos de comer con las manos y los ojos pero antes se deben abrir de par en par y dejar ver sus vísceras a veces rojas a veces no es el sustento del futuro aunque eso ya llegó dijo el indio y le creo más que a los gobernantes truchos que salen del propio vientre del país que somos
de dónde sino?

Entonces estas góndolas gárgolas gónadas apiladas por todo el local que nos gusta frecuentar dos veces al mes para comprar hasta donde podamos aunque no se precise tanto mejor ahorrar en productos de extremo consumo que en moneda extranjera con presidentes que nos mandaron matar y recién descubrimos lo que nuestros antepasados ya sabían bien pero a ellos los matamos nosotros para que jamás atestiguen contra el sistema en potencia suicida y depredador de dioses hermanos naturales

hoy el creyente adora cajas en religiosa hilera y tarjetas de supervivencia

Nerina Thomas


                                                          Pintor Vidan
Nro.4


La piel está dormida
Las ganas no me nacen
-          Desamor –
-           
                                             Se puede tener, en lo más profundo del alma, un corazón                                   cálido, y sin embargo, puede ser que nadie
 acuda a él.

                                                                             Autor: Vincent van Gogh
                                         



No puedo quererte
No me nace
No lo siento
No es el tiempo.

No se encontrarte
Ni me encuentro.
Nada me deslumbra
En tu llegada.

Solo ansío
Que  te vayas.

No es el tiempo
De sentir.
Solo anhelo
Disfrutar de mi silencio



Nro. 5


Las Burbujas

                                       Brindo..
                                        y brindo ¡por amar!
                                               Amaya Martín
                                     

Se mueven, se disgregan
Se aquietan
Luego saltan
Sin decir nada
Sin brazos ni piernas
Redondas
De mil formas.

Mudas
Van de un extremo al otro
Nos marean
Con solo mirarlas
Danzan,
Se ponen nerviosas
Existan
Nadan todas
Como grandes campeonas.


 


Nro. 6


 Mis Manos

                        Ayer hablaron las manos
                        Lo hicieron por vez primera
                                 Laura Beatriz Chiesa  - Besos de agua -


Traviesas, siempre tibias
Energía permanente
Las enciende.
Son las que se unen
En la oración
Las que enhebran la ronda
Se estremecen
En el abrazo
En la catarsis de un cuento
Cuando acerco un plato
A la mesa
En el desayuno preparado
En la sorpresa que da una arruga
Frente al espejo.

Mis manos
Son silencios
Recogimiento
Las alas de la palabra
Como viento.




María del Mar Estrella



CAMARADAS DE SUEÑOS
                                                      
                                                                                          A  mis amigos poetas


Camaradas de sueños
 artesanos  de verbo vulnerable
argonautas de sombras
ustedes, que comparten el pan de la palabray el vino espirituoso de la amistad
poetas:regálenme un racimo de utopías
un cántaro saciado de metáforas,una manta tejida de quimeras
en el telar del mundo
un puñado de libres   rebeliones que defiendan la dignidad humana.

Quiero que sus voces me arropen
que atraviesen la vida y la reflejen
para hacerse camino entre mi sangre.
Y allí funden la patria del asombro
el país del abrazo
ese himno sagrado de alabanza.     



 

HAY POETAS

                                                    por los amigos poetas que se nos fueron....



Hay poetas que cuelgan su palabra
en las vidas de otros
y la dejan
multiplicarse al sol.


Entrañables orfebres  del asombro
camaradas de sueños que comparten
el pan de la alegría.




Cuando un día se van dejan su rastro
vibrando en el silencio
para siempre.


Con ellos nos morimos hacia adentro
y con ellos también resucitamos
cuando alguien recoge algún poema
y lo lanza paloma a la mañana.




CELEBRACION DE LA CONSTANCIA
                                                          A Luisa Valenzuela:"sin una verdad profunda

                                                                                          no hay libertad posible" - L;V:




Minuto tras minuto la fiel dedicación perseverante
nos construye senderos de vivencias
fragmentos de una lúcida verdad liberadora
que van
enriqueciendo nuestra vida
frente a sutiles insurrecciones cotidianas.

Moldeando los días con la arcilla fecunda del afecto
(ese rescoldo de inteligencia que exhibe lo entrañable
en el ritual de la nobleza)

la constancia cobija los hondos acertijos, las paradojas del coraje
y a punta de ironía va  moldeando su arcilla de conciencia

intensamente lúcida.

Como un Golem de sueño desmedido
responde
al credo de la historia colectiva

y nos expone a gratitud perpetua.

A don ganado.

Marta Elisabet Cordoba

                                                  Pintura E.Matarrese

IV

así como la roca espera la embestida de la ola
la marejada acecha acometer con su envoltura
que necia conjetura frágil
(ella
la inadvertida)
y vuelven los pensamientos al asedio de mis sueños sin sueños
que necios conjeturan fuertes
(ellos
los rastreadores)

el agua se va
decepcionada
es sólo agua
los pensamientos quedan





V

hacia dónde transitan los solos
los deshabitados
los inermes de la vida y de huellas invisibles
que con pasos agigantados y sin urgencias
deambulan desguarnecidos
desolados

aquí estoy
transitando con los solos



María Rosa León

                                                                Pintor Berni   

 Lo escribí en 1998 y lo incluí en uno de mis libritos. Ese año yo hice unos talleres en el Centro de rehabilitación física, el Hogar de ancianos y el Centro de salud mental, todos dependientes del Hospital de Patagones y designada por la Dirección de Cultura local y la provincial.
El proyecto era hermoso (éramos muchos los talleristas que queríamos trabajar con la gente más postergadas), pero ni el Municipio ni la Provincia tomó en serio el trabajo, avisaron que no podrían pagar a tiempo y los suspendieron de un día para otro. Yo seguí trabajando hasta completar al menos algunas instancias de los objetivos y aprendí más allí que en el sistema educativo. Después de varios meses de muchas protestas conseguimos que nos pagaran mal y bueno... pasó. Yo manifesté que hubiera trabajado como voluntaria honoraria pero por mi cuenta pero si me habían contratado y cumplí con creces no podía aceptar que el gobierno no cumpliera.
Bueno, me quedaron muy buenos recuerdos y muchas experiencias que es lo que siempre rescato. Y allí conocí a María Fredes, una mujer relativamente joven pero muy deteriorada físicamente, casi analfabeta, que me dijo que quería que le ayudara a escribir su historia porque ella había conseguido llegar a la Secretaría de la mujer y luchado para que se implementaran las Comisarías de la Mujer porque había sufrido durante años el maltrato físico y emocional en grado extremo.
El libro nunca se hizo por falta de medios y de auspicio y porque a nadie le importó un bledo. Pero yo le escribí este poema y se lo regalé impreso y enmarcado en un cuadrito. Ella "trabajaba" como acompañante terapéutica, asistente social y consejera, voluntaria y el Municipio le daba un poco de ayuda por eso. La volví a ver hace unos años y me dijo que se había mudado y no trabajaba más por los cambios de gobierno. Hasta aquí la referencia histórica.




A María F.
(Ayer mujer golpeada)

Mi historia, ahora,
se vuelve otra y nueva;
pero yo no soy yo
ni tampoco soy otra.

Cumplido el cruento ciclo
de vejaciones y fracasos,
puedo decir
que he renacido.

¡No más humillaciones!
¡No más golpes ni heridas
ni lesiones!

Soy nueva.
¡Que nadie se atreva
a mancillarme!

David Sorbille

Diana Laurencich


A “La verdad se mueve”
de Javier Adúriz (2008)


Entre la noche y el sonido de las cosas

las palabras se reúnen

bajo el techo de una bruma imaginaria

que nos arroja un anzuelo para discutir

el absurdo de los egos indolentes

el mar de la esperanza

el pulso de las horas

los pedazos de la patria

los últimos jazmines de la casa ausente

la balada del amor detrás de los árboles

el abismo de la materia

el pan de la mañana

la sorpresa

de un grito más tierno

para llenar el vacío

esa forma de heredar los simples gestos

agradecer al tiempo una amistad que crece

y un poeta que encarna a todos los poetas

porque de alguna manera somos

una verdad que se mueve



A MI PADRE POETA

“Me has enseñado a respirar”

Juan Gelman


¿Quién puede decir?

¿Cómo puedo explicar lo que me pasa

cuando recibo de mi padre un mensaje poético

acaso escrito con palabras que surgen

dispuestas a conmovernos como sonidos de la vida?

No sé / tal vez en este tiempo en que las cosas

ya no vuelan sino se arrastran o se destruyen

recibir un saludo lírico es lo mismo

que un abrazo del campesino que siembra

del obrero que busca cambiar el mundo

del poeta que se descuelga de una nube

para iluminar la larga noche de nuestras carencias

no sé / pero si el aire el agua las montañas

el pan el libro la tierra / el último hombre libre

la espiga la rosa la pasión es posible

no sé / o quizás sólo puedo decir

que mi padre está conmigo

y es lo mejor que me puede pasar

Oscar Vicente Conde ©

Pintor Max Ernst
CIRCUNSTANCIAS


El grito.

Los pasos en las nubes.

La rutina de los pájaros al atardecer.

Alguien espera bajo el dintel.

Las promesas incumplidas.

Dijeron que vale la pena esperar.

Aunque no sepas qué.

Dijeron que mañana será distinto.

Aunque dudes.

Entonces gritarás.

Escucharas los pasos.

Despedirás a los pájaros.

No dejarás de prometer.

Bajo el dintel estarás solo.

Sólo llegará la lluvia.

Mañana quizás dejes de dudar.





COYUNTURAS


Lo peor

es el bullicio

que no puede imitar

al silencio


mientras la luz

acecha calma

a la furiosa oscuridad


la intriga repentina