Beatriz Argelia Franco

                                                             
                                                               Arribando
Acrílico sobre tela 70 x 90 cm Año 2017

                             
                                                           "El viaje "
Apropiación de "La barca" de leonora carrington mdf pintado al acrílico y esmaltado 30 x 40 cm            
                                                                         

                                             
Los frutos del corazón  Acrílico sobre tela
100 x 60 cm Año 2014

Carlos Enrique Saldivar

MUESTRA DE LITERATURA PERUANA

Perú es una tierra de grandes escritores, sucede que muchas veces los grandes creadores literarios no tienen la atención que merecen por medio de la prensa u otras plataformas culturales; de hecho, todo ello que es cultura en nuestro país parece restringirse a ámbitos que poco tienen que ver, como la culinaria. Lo cierto es que las lecturas están ahí, los poetas y narradores, sobre todo. Solo hay que leer, escarbar un poco y hallar los discursos, muchas veces hilados con oro, que refulgen en los ojos, luego en las mentes y corazones, de los lectores. Gladys B. Cepeda amablemente me sugirió compilar una muestra de las letras peruanas para un número de su emblemática revista-blog «Lak-berna». La labor ha tardado unos meses, pero ha dado frutos y ha quedado, en mi opinión, redonda. Se trata de veinte escritores nacionales. Diez poetas y diez narradores. Los poetas han participado con dos poemas cada uno y los narradores con un cuento, excepto en el caso del microrrelato, en el cual han podido publicar dos textos. Como anexo, la editora ha elegido un relato de este servidor para cerrar la muestra, por ende, no se piense que se hay un relato mío por vanidad, sino porque Gladys lo ha considerado pertinente. La selección es variada, incluye ficciones de todos los rincones del Perú: La Libertad, Puno, Arequipa, Tacna, Lima, San Martín, Apurímac, Amazonas, Cusco, Ica, Callao y Piura. La muestra tampoco se ciñe a un género específico, hubo total libertad creativa y es de literatura general: hay de todo, lo social, lo criminal, la ciencia ficción, el terror, la fantasía, el misterio, el romance, lo mítico. En suma, he aquí una compilación que representa parte de lo mejor que se está escribiendo en el Perú, «parte», ya que solo es una pequeña fracción del inmenso talento que se encuentra en nuestras tierras. Para cerrar, quiero agradecerle a la editora por cederle al Perú un espacio en su prestigiosa plataforma, a todos los autores y, en especial, a Michael Jiménez, quien me puso en contacto con algunos de los escritores. Hay autores que aparecen como poetas, los cuales también escriben relatos y viceversa. Adelante, disfruten de esta interesante selección.

(marzo, 2018)

Leoncio Luque

MATE DE SALVIA

I.          Siento el frío ahogado de la noche.

II.        Tomar un mate de salvia

III.       curaría esta pena, mientras ignoro la muerte

IV.       que se viene

V.        como avalancha

VI.       de hielo cubriendo mi sombra y memoria.

VII.      Por la derecha

VIII.    una lágrima desprendida como agua pura cae del

             [cielo.

IX.       El recuerdo al final de la noche devasta todo lo

       [vivido.

X.        Yo colindo con Santos inquieto

XI.       que en primavera se precipita,

XII.      con cada paso mal dado,

XIII.     que crucifica con su genio a todo hombre,

XIV.    que se cruza en su andar.

XV.      Y trata de recordarnos

XVI.    que la parca está en la esquina,

XVII.   aumentando su redondez con almas,

XVIII. esperándonos siempre.

MUERTE PERFUME

I. Desaparecer por donde anduvieron los achachis ,

II. colgado de tus ojos de cóndor mirando [apachetas,

III. señales de fe,

IV. como si, a través de estos caminos infructuosos,

            [se pretendiera

V. conmemorar todo lo vivido.

VI. Nuestra vida desaparecerá como todo desaparece:

[irremediable

VII. sueño con el umbral del tiempo, capturado por

      [congojas,

VIII. que desnuda mi visión.

IX. Todos hemos señalado los hitos en señal de propiedad

X. para no confundirnos en el caminar de los que vienen

XI. después.

XII. Mariano, que es de confianza fúnebre,

XIII. retiene la vida a pesar de su desgracia

XIV. y maquilla con la sonrisa inmortal

XV. espumas de su enojo.

XVI. Al margen de mi sueño, que atisba lo que viene,

XVII. la muerte se perfuma en el fuego de apachetas,

XVIII. con su memoria de piedras apiladas, ahora.

Del libro: Dejo mi sombra. Entrega de memoria (2016)

Editorial Universidad Central de Bogotá, Colombia

Katherine Medina Rondòn

Diáspora

¿Existes? ¿Existo yo?

¿No seremos la misma persona?

¿La propia vida hablando consigo misma?

un enfoque independiente y apartado,

un ser espejado que respira aprisa

arrojándose el pensamiento solitario,

la sombra de la muerte disfrazada

que acompaña cada registro de mi vida,

el exotismo en el humano ruedo

como una planta de la misma semilla

que florece en dos extremos diferentes de la Tierra,

un diente de león que al soplarlo se dispersa

hacia direcciones inesperadas,

una rama que se extiende bajo las escaleras

y que debe ser cortada porque en ella

la realidad se derrama.

Poema Pop

He amontonado tu nombre

pero esta terrible maldición

de no poder escribir poemas de amor,

estrujar el papel, expectorarlo

y maldecir este pobre oficio

me descompensa,

como el óxido de las sillas

o el olor a trementina

desde la habitación

donde ahora te recuerdo,

y tus manos ansiosas

buscando en mi cuerpo

el botón de encendido

para que mis palabras se conviertan

en cursis carteles de “acción poética”,

pero no puedo hacer mucho para complacerte

más que cambiar los posters de mayo del 68

por personajes de la Escuela de Birmingham

y tomar un gran sorbo de mate

pensando en que ya nada me impide estar a tu lado

y caer rendida en la cama

e imaginar mis manos en tu bragueta,

escena frecuente de habitaciones al paso.

Y vuelvo a traicionarte pensando

en comuneros exhaustos y minas informales

pero tus frases me vienen a la mente como post-it

con largas brechas de silencio

que acomodo sobre mi pecho

y te dejo penetrarme, ronronear en mi oído

y cargar mis demonios

pero vienen en seguidilla-violentos

cual comerciales publicitarios

y siento que las personas leen nuestras vidas

como si cada tropiezo saliera en periódicos chicha

¿y todavía somos, todavía eres? sin serlo.

De costado abrazo tu espectro,

te abotono la camisa

y me pongo el cuarzo al cuello

para marcharnos juntos de esta habitación

desde la cual te recuerdo.

Marianna Espezùa

Balada de la gata melancólica

I

Mi madre me dijo que vio a mi hermana muerta entrar en su vientre
5 horas antes de que nazca. 
Nací feminista, puta y felina.

Para los 13 años empecé a ser feliz
hasta que aprendí a soñar.
Renuncié a los colores convencionales
para crear un nuevo tono
similar a un maullido pero con piernas para huir
temprano
antes del desayuno.

Mi madre me dijo
“al que tiene manos nada le falta”.
Y a mí me falta un pedazo
de algo
no alguien
de algo
que me ayude a manifestar la inconformidad de mi ser

Diría: Perdón por ser feminista y puta, mamá.
Pero nos están matando
dicen que la corona de espinas es una tiara de adelfas
dicen que estoy loca y  sola
                             y no,
                                      solo soy una más en este aquelarre.

II

Así que hoy lo pensé mejor
y no quiero quedarme aquí.
Voy a convertirme en una mosca
o en un niño
o en un día de fin de semana.
o en cualquier cosa que odie el viento, 
tanto como esta forma de querer
y de recordarme que no hay conciencia cuando se ama.

Creo, que sentimentalmente
soy un desastre.
Tanto
que quisiera poner una letra en mi cabeza
y decirme poesía.
Pero prefiero ser la luz
que se lava la cara con frases ortogonales
y enfermas,
que saben a arena.
El amor es arena.

Debo admitir,
que aunque sentimentalmente soy un desastre
tengo la habilidad de crear jardines.
Soy capaz de re-crear  Babilonia 
y hacerla una nueva patria
donde podamos
cansarnos de ser nosotros
los inconclusos de siempre
y ser  esta bala más a mi cabeza
que revienta cuando escucho
Marianna, es jodido amar.

Este poema no sabe que yo existo
creo que el mañana tampoco.

Si no es aquí, no me quiero encontrar.

Así que voy a convertirme en una mosca
o en un niño
o en un día de fin de semana.
En lo que fuera necesario
para no ser parte
de la falsa sonrisa urbana

Este poema no sabe que yo existo

solo existen mis ganas de partir.

Puesta En Escena

Se me olvida que entre las posibilidades
está la de morirme mañana
en este papel de quimera sin alimento
por nunca haber podido colgar mi alma
de un perchero
ni tener el valor de decirle a mi madre
que todo este tiempo
crio a la hija que murió a los 3 días de nacida.

Es tarde
La prisa no es buena consejera,
ni esperarte es una respuesta.

Mientras, solo escribo encima de mi última vida
la vida es un cuerpo más en nuestra cama,
donde tocar tu piel es construir un puente a la muerte
donde nos encuentren escribiendo una nueva historia
en la que se reconozca el derecho a la risa.

Donde la carretera a tu cuerpo sea la más corta
y no tenga esta urgente necesidad
de colgar de tus ojos para sentirme viva.

Donde la palabra amor sea un hecho y no teoría
una teoría mal planteada
sobre una hoja que sangra mañanas frías
en las que escribo tu nombre
1 , 2 , 3 , 1000 veces
1000 veces olvido que mis manos solo tiemblan
cuando recuerdo que aún vivo
porque recordar me traza una vía
al vacío
la costumbre
tu ausencia
y esas cosas.

¡Dios mío! Estoy por cumplir 24 años y sigues sin existir
yo sigo como cadáver en un río.

Este no es otro poema violento
porque por ti he jugado con mi suerte.
Llevo siglos aquí afuera
siendo una tirana sin posibilidades:
la hija que este país no quiere reconocer

Roberto Salazar Gamarra

EL OLVIDADO VELERO DE LA RAMITA

Estaba construyendo tus memorias Berthy; el jueves cuando

me llamaste torpemente. Recordaba tu pasado, tus quejidos

recorriendo la noche; pero nadie, ninguno de los dos notaba

nuestra presencia en el hogar; en el tiempo de las hojarascas

en el patio color hormiga, como le llamábamos al momento

supremo del dolor agujerando mi mente, mi rostro complacido

por dos vasos de vino del pasado; dos copas de vino para el mañana,

para los cariños que veíamos venir como adoquines que un calor

derritiese. Y si caímos Berthy, no fue por nuestra culpa, ni por

las buenas intenciones que tuvimos de corregir la vida; esa vida

a distancia del placer, a años luz del amarillo verde de tus ojos

al ver la claridad del alba frente al río, al costado del camino que

abría mis ansias, Berthy ¿Qué hicimos de los dos? ¿Qué hicimos

del futuro comunista, allá en los veleros que surcan el pasado?

Brumas pasan por mis ojos ocultándolo todo, ahuyentando las

imágenes de risas y lamentos con que está hecha la historia;

y en vez de palomas blancas, en vez de roscas con la miel en los

labios, esa tu doctrina leyendo mis días, susurrando a mi oído

mis pasos sin verte; Berthy, alojado en las telarañas que se

forman en la noche, con el polvo que dejaban las ausencias.

Siento que no hay más qué decir, solo callados latidos como

trombones lejanos apenas orillados por los músicos que bailan

descalzos ¿Y mañana? Otro rumbo, otro pleamar de peces

moribundos cuando el agua moje mis versos. Marcela, tú y yo

¿Cuánto habremos de bregar, ahora en la línea  de los besos

dejados de dar, de las lunas privadas de rocío? Y sin embargo,

vete, aquí me quedo yo, como siempre, agujereado y sin prisa. Sí,

construyendo los instantes para subir al amor; esa cosa furtiva

que se acerca y se aleja apenas rozándote, dejándote el sabor

de las cosas amargas, el terciopelo bajado de la luna al desierto,

las arenas movedizas que cercaban tus pies. Óyeme: Soy

naturaleza dormida sobre rieles nocturnas. Soy lo que tú ves,

lo que oyes dormida a los pies de tu futuro. Y si no haces nada,

no importa; solo piensa en el mañana que aparece arrojando

de ti el presente, justas margarinas para untar sobre el pan;

y piensa en el viaje hacia lejanos espacios, abriendo su

compuerta hacia indefinidos infinitos, rodando por la amplia

curvatura de nuestro amado planeta. Sullana, que jamaces

fueron tus desérticas lunas, tus brisas marinas cantando a la

noche bajo las estrellas que mis ojos no lloran.

Siento que otra vez no tengo más que decir, siento que otra vez

ha pasado el torbellino, Berthy, y regresas cargado de olvido a tu

solitario rincón donde morarás todas las noches en silencio y

sin mirarnos, con esos tus ojos sacados  de algún huracán;

Berthí, tus versos quedaron flotando perdiéndose en los bosques

que encierran las ruinas del pasado español, del acoso que las

furias te hicieron; hasta hacerte zozobrar al igual que a mí, que

junto al papel lloro como el chiquillo impedido de jugar con el

grupo en el que ansiaba perdurar; rodando como luciérnagas sin

rumbo en la noche, cruzando alambrados por donde no se debe

pasar, orillando los surcos para próximas cosechas; Berthí ¿te

acuerdas cuando soñabas bajar las estrellas y salpicar de luces

tu rostro? Berthi, sin horas ni papeles que hacer, sin minutos

ni hojas de ruta, sin segundos ¡Oh!, Berthy; dame tu serena

mirada, no puedo solazarme recordando tu sonrisa ¿Para qué

fueron todos nuestros afanes? Justo el pedido, justo el anhelo

justos los panes a distribuir.

¡Ah, qué dolor! Qué dureza de horas golpeándote Berthy; “En el

lomo más fuerte, en la risa más fiera, en la espalda encorvada

por los años. Piérdete en silencios entre gentes mudas que

nada lo observan. Corre por los pasillos de sótanos lúgubres.

Queda muy poco que ver Berthy; róbale sonrisa a los pájaros,

anúdate bien el pantalón. Dime ¿Qué lugares surcaron

tu rostro? ¿Qué pasados beduinos vendieron tu mercancía?

Jaspes, mástiles de otoño en enredados veleros ultramarinos

y un dossier de triplicadas memorias de olvido hacía perecer

los pececillos dejados en el jardín; Berthy, vamos al hogar partido

de tu velero ¿Hacia dónde irá? ¿Hacia qué lugares permitidos

a los capitanes de fortuna, a las damas de mirada infeliz?

Sid barret

A esta hora iré a dormir como casi todos ustedes

escuchando el sonido de un tambor a distancia

y el cuerpo obviamente cansado

Iré a dominar un sueño justo

me lo gané al leer los manuales de letra musical viva

viajando en sentido opuesto a las hojas del viento

echándome gotas de colirio a mis ojos rojos

de tanto mirar cómo se desgaja aquel altísimo árbol en

la noche

Iré a dominar esa insólita ansiedad que oprime mi pecho

sé que otros están haciendo algo parecido

en otro lugar y en otro magnifico momento

otros están haciendo algo similar

estarán también molestos porque ahora un plátano cuesta

lo que una palta

y hay dos o tres policías más un alcalde muertos

¿Qué pasa ahora en mi estúpido país?

El feroz desierto parece engullir plenamente mi sueño ahora

es la balada de la noche que se hinca a mis pies

y un viejo sonámbulo caminando sin cabellera por mi sala

me atemoriza

pero es solo un viajero que perdió el bus de regreso a

su hogar

es solo un gran viajero nada más sin lentes.

Del libro: Suites londinenses (2013)

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Fiorella Terrazas

T O D A S L A S M A N O S N O S E P A R E C E N

Colgar dormido de un parapente

D E S E O

y N O  V E R

basura que se acumula en esos orificios de ciudad

tan parecidos a mí

no leo hace 5 meses como desaparecida

hace más de 20 semanas que gusto de escapar de la falsedad

a medias,

la verdad se apaga de noche

para tomar esta melodía en un vaso

herirme la lengua

raspar mi estómago con una queja.

Viví un último verano de desmotivaciones

que ahora acuño en la moneda hoja

sin metales de por medio

será Dios

o alguna nueva mentira vestida con los tordos que caminan en los alrededores de mi oficina

será esta imposibilidad de acabar con las ideas de muerte

de la mía propia

frente a la pantalla LED

será que me consume la tinta como lo sugirió mi madre

o quizás será que mi padre ya no soporto más

y se desencadenó de cintas para derramar el odio acumulado

así le suma a mi placer de ausencia

al que ya no tengo,

que se apagará con maullidos de gato

será que la familia más grande es la culpa

de no haber parchado bien este agujero del corazón

y la sangre aún brota por debajo

cada mes cada vez más dolorosa

cómo olvidar de una vez el dinero de que me hace falta

cómo volver a coger un lapicero con el logo de una empresa de color vistoso

y luego hincarme y convertirme en lo real

de la felicidad

y no lo real de la amargura

T O D A S L A S M A N O S N O S E P A R E C E N

POEMA SIN TITULO

En dos minutos de odio escuché el ranking de la radio

di rienda a la nueva heterodoxia

en el rostro del más viejo de la sala

y en dos minutos más de odio causé el mal mediante un grupo de mensajes de móvil.

La revolución estará completa cuando la lengua sea perfecta: reducida a una palabra,

y el espanto se vivirá en no saber cómo llamar a un alarido bajo la piel.

Es random la inteligencia y el miedo no es perfecto

es sencillo hacerse cargo de revivir

y atar los cuerpos a un cableado por donde se robe internet.

La tv nos llena la cabeza con ideas insanas

le dan dos minutos de opio a los asientos en primera fila

y comete un crimen que suena retórico.

De mi nacen los niños que tiemblan

se rompen las columnas de la casa para que sangre una familia

se compra cocaína mientras ellos soportan el hambre en una esquina

lloramos el desamor frotando una toalla

algún muro de ciudad tirita

y vuelan plomos para cuatro inocentes

nosotros empozados en tinas de panfleto

crecen las fobias

para sentirnos puros rompemos nuestras uñas

no admitiré la hipocresía de tomar en brazos a la maestra del trapo

y ayudarle a cruzar la calle

no admitiré que las madres exijan trabajemos para el gobierno

si ya no hay belleza en este paraíso,

sólo este zumbido imparable en el oído

buscaré el agua y drenaré allí lo que me sofoca.

He tardado 400 noches en convencer a una mujer de que sea mía por 30 minutos.