Lucia Villarreal

                                                      Pintura Anna Roberts

La luna, la duda y las cucharas:

Era junio, o 1999, o abril de 2010, aunque tal vez fue ayer.
No había luces en casa,

 podía verme las rodillas.
El delineado de los árboles

 era lo mas brillante del cielo.
El pasto quemaba.
El silencio era un rico perfume a abejas

y amatistas.
De pronto, sentimos que el mundo se acababa. Yo llore, para variar.

 Vos teñiste el desastre con marañas pluscuamperfectas.
Alguien, tres casas más allá, o veintitrés,

 o tal vez en algún lejano lugar -todavía conurbano, pero si mal no recuerdo, creo que era Polonia- creyó que la luna cada tanto se acercaba con los cráteres ahumados y rojizos.
Me llamaste.
No atendí.
Hablabas en lenguas ignotas, un tanto dulces, debo aceptarlo,

a pesar de que fue incómodo.
Quizá era el polaco, el polaco del conurbano que vive a una casa de distancia,

que si bien recuerdo, me habló horas atrás.
Si tan solo fue hace un par de minutos. Lloviznaba.
El teléfono estaba desconectado/

El sol dolía de azul.
Yo desperté sabiendo nada.
Me miré en el reflejo de la cuchara

más deforme del baño.
En el revuelo de tantas idas y vueltas,

lo único que puedo asegurar es que la luna seguía abalanzándose hacia mi.
Jamás se había visto tan bella..

Crisis 47°:

¿Dónde se escribe?

¿y como se escribe?

¿Y cuando, de que lado, con que mano, con que música?

¿Rodeada de gente? Casa vacia

O encima de mi, y a pasos de mi

A ojos de mi, aguas,

A verdes, a pelos

A raíces

Hamacas-paraguas-montes-calaveras

Pantalones rotos-uñas arrancadas-quemaduras e sol

Madrugadas/potasio

Estupidizada por el exceso de desodorante en la habitación

¿y con cual de mis 15 tristezas

O 3 profundas melancolías

17 felicidades? ¿Cuáles elijo?

Puedo mezclarlas o exagerarlas ¿no?

¿Qué decis?

Personalmente, para escribir lo que sea

Ya me olvide que sentir.

Lunas: