Jessica Ruidiaz

FLORECER EN EL DESIERTO 

¿En cuántos pedazos puede romperse un corazón antes 

de dejar de sentir? 

¿Cuántos alaridos puede lanzar a la luna 

antes de deshacerse por completo?

¿Cuántos años de cicatrices puede soportar en silencio?

Cuánto silencio...

Pensamos que el corazón no siente. 

Que es nuestro cerebro procesando el significado del dolor. 

Plasmándolo en una puntada intensa en el pecho.

Cien mil agujas cobijándose entre las venas. 

Abriéndose paso entre la carne y el alma.

Rompiendo a su paso toda belleza.

Toda migaja de amor...

¿Cuántos sueños puede guardar en su esencia 

antes de quebrarse?

¿Cuánta esperanza secreta es la que lo impulsa 

a seguir latiendo?

¿Cuántas millones de lágrimas pueden caer de los ojos 

antes de apagarse por completo?

¿Cuánto frío puede soportar un cuerpo 

carente de caricias? 

¿Cuántos siglos de esquirlas?

Piel desgarrada de ausencias... 

que sólo sana con amor...sin amor.

Cuántas ausencias...

¿En qué ciudad desierta esconde bajo llave su bravura?

¿Cuánto escombro dejará caer antes de usar la llave?

¿Cuándo es el momento de usar la llave?

Late corazón... Siente... 

Rompe los muros... Zarpa los mares. 

Vive... 

Todavía puedes florecer en el desierto. 

LA MUJER QUE LLORA

Soy la mujer de ojos tristes

Epifanía de una noche de estío

Jazmines en la mesa sin mantel

Manos blandas hacedoras de versos

Cristalina tengo el alma y tengo ansias

Encumbradas en ocasos que soñé.

Soy el vaso de agua medio lleno

Esfinge de un dolor de atardecer

De una pena que no calla su alarido

Su caudal de impotencia, su rabia de ayer

Soy la mujer que se arrodilla

En la tumba de su hija a llorar

Soy Febrero y  Abril y lejanía

Y borrascoso invierno por romper.

Soy la mujer que llora en silencio

Fecunda y sombría. 

Con demasiado asma para correr

Entregada y distante

Generosa y pequeña

Brisa perdurable de un amor 

Aún por florecer.

Soy la mujer que llora

Lloviznas de verano en la piel

Carreteras de amapolas en el pecho

Océano de letras con claveles en la sien 

Hambrienta de palabras. Penumbra agorera

Soy quimera y madreselva

Soy niña, soy madre y mujer.