lunes, 24 de septiembre de 2018

LAK-BERNA Nª31


Directora :Gladys Cepeda 
https://lak-berna.blogspot.com.ar/2017/
Gracias por sumarse, participar,visitar ,difundir y dejar difundir en sus grupos 

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Editora Y rec0piladora : Gladys Cepeda


Invito a visitar la 2 Antología de LAK-BERNA

https://www.yumpu.com/es/document/view/59459383/lak-berna-antologia3pdf-2

Una edición especial donde participaron escritores y artistas visuales que participaron desde los principios de la revista

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Gracias por sus palabras !!!!!!! de apoyo
Un saludo para todos


 En esta oportunidad  hay cambios en el formato y el agregado de una nueva secciòn LINEAS EN RED 
Secciòn que recopila los textos que estan en las redes sociales ,que van y vienen, con un breve comentario del autor y un ensayo de otro autor.De autor a lector y de autor a autor  en esta tercera oportunidad es un   excelente poema del autora Mirta Venecia y   hablando del mismo la autora   Gladys Cepeda un agradecimiento absoluto a la poeta por su colaboración
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Gracias por sus palabras !!!!!!! de apoyo
Un saludo para todos

Liliana Varela



Blanco mundo

Cada paladeo gesta un nuevo mundo
del cuál soy dueño
o tal vez esclavo
(imposible darme cuenta).


¿Y por qué no?

Beber la dulzura
de un espumante vino (blanco)
hipnotizándome el ahora
y el después.


Botella transformada en navío
sin rumbo (prefijado)
errante subterfugio donde
acallar los gritos.


Y allí Caronte
fermentando el azúcar
hasta volverlo río.


Y allí la hoguera
donde quemar las penas
que no han sido aún.


¿Y qué?
¿Quién osará crucificarme?
¿Quién elevará su acusador dedo
para señalarme?


¡Pobres ellos!
los morales, los correctos,
los estereotipadamente sobrios
que controlan la palabra
y el pensamiento
antes de respirar.


Aquellos. Sí. Esos.
Los corruptos, los promiscuos,
los que matan sin saberlo
-sólo con la palabra y el desdén-
los que venden su alma por centavos,
mienten, blasfeman, critican
en aras de la conveniencia.

Los que no admiten
que el veneno
no está en el alcohol
sino en la mano que lo elige,

que el tóxico está en la esencia
que vomita al mundo
su verdadera faz
-sin maquillaje-



¿Recordaré?

 ¿Recordaré la luz de aquel domingo
cuando la parca llegue y me abandone?
No será.
No.
No seré la fuente donde el agua bebes
a bocajarra mientras el calendario pasa
como arena entre los dedos.
Patrañas.
Tus manos de betún friegan pisos
de recuerdos sin ajorcas de oro
y el estropajo de la memoria hace lo suyo.
Tal vez.
Mentiras.
El domingo llegará como cualquiera
desnudo de misterios, de sorpresas
voraz insaciable de amarguras,
y tu aliento dará forma y vida
a su hambruna.
Un domingo como éste
me querías ¿yo te amaba?
¿O éramos dos solitarios
uniendo orfandad de compañías?
No digas.
Te quiero
que no sirve hoy día.
Te propongo.
una jugada de tahúr arrepentido,
cuatro ases en la manga sin sorpresa
un as escondido en un ropero vacío.
Una botella sin etiqueta , tal vez vencida.
Dos copas en un brindis
sin principio
ni final.
Un domingo. Nada más.

 http://lilianavarela.blogspot.com/

Lautaro Arauco



VI
Profundo eco
recorre nuestras fibras
floreceremos hoy



VII
No sé distinguir
la noche, de tus ojos
donde me pierdo



VIII
Nadie sabe más
que los pies del que sufrió
triste exilio


Ext de Haikus Que olvidé entregar
Al camino...


Premonitorios
senderos de soledad
caminaré hoy


 Pintura de Max Ernst

Susana Cattaneo






Febrero es verde
y danza su tiempo en el reloj de arena.
Enfermo de distancias
tiende su cansancio entre las notas de la risa.
En la cintura de la noche
enciende pájaros y jacintos amarillos.
Febrero está hecho de hierbas y plegarias,
de frutos extranjeros,
de huesos mojados de tristeza.
Febrero es verde
como las estrellas del miedo.




Un tiempo distinto golpea la ventana
despertándome de esta huida
salvaje que me protege del dolor.
Observo a mi alrededor y la vida, sin tregua,
me reclama con sus dedos de vidrio y melancolía
Mis ojos de hueso se rasgan
para no ver el torbellino de almanaques,
relojes, luz y sombra acumulando días.
Nada se detiene. Todo continúa.
Todo.
La vida. Cualquier calle


Extr de  OASIS DE INFINITO

Elisabet Cincotta



EN VOS
 

encontrarme en vos
en tu mirada bajo la piel
en la hosquedad del abrazo
transfigurar el tiempo en la palabra
permanecer en vos
sentada a la orilla del pensamiento
murmurante silencio
que encierra más que una vida
sobrellevarme en vos
con la pesada carga
de la arena que cae marcando
el próximo final de la estadía
refugiarme en vos
para que no duela
la pérdida ni la noche
me siembre de sombras
y tus manos me guíen
hacia los olivares del recuerdo

 


TARDE III
 

ni siquiera olió el reflejo de su sombra
ni la dureza de su aliento
no obtuvo la caricia
la mentira fue su puente
no degradó el sol en el oriente
ni la vio vencer cada moneda
no le dijo que la quería
aunque ella lo necesitara
no abrió el ventanal hacia un camino
ni acompañó sus pasos en la vida
ni siquiera la abrazó ante la muerte
no fue alguien para él
ahora está clavada en su memoria


Ext.-de Bordando la despedida

LAK-BERNA Nª31

LINEAS EN REDES (De autor a autor)




Cuatro puñados
Homenaje a mi meiga Rosa Maria Alonso Ferragud

Autora :Mirta Venezia

 Silbo el aire.
La tierra acuna el brote.
 Lágrima de manantial, el agua
 El fuego anuda una fragua.
 Huele a jazmín el aire
Mi tierra vira al agua / cuando amo.
 Mi fuego acaba en agua / cuando amo
 Nace el hijo.
 Una hechicera antigua
 macera cuatro puñados
 de perfumadas hierbas
 en un labio abierto
 Sin saberlo está pariendo
 el cosmos

Palabras de la autora sobre el mismo

Rosa María Ferragud es una mujer  de luz de origen celta, vive en Vigo, agraciada con un don especial heredado de sus ancestros, de un ingenio y sabiduría poco frecuentes. Ella intuye el pequeño cosmos de las personas que se acercan a su consulta y les ayuda con entrega y bondad a sanar  y poner en orden los cuatro elementos: agua, tierra, aire y fuego que habitan en nosotros y al mismo tiempo son  constitutivos del universo.
Llego a ella  por esas genialidades de la virtualidad y sobre todo a través de mi poesía .Tuve el honor de estrecharla luego de mucho tiempo de desearlo  este año 2018 . Ella  se hizo una escapada de Chile a Buenos Aires para conocer a cinco de nosotras, amigas todas y  relacionadas por aportes al quehacer literario y artístico: Mónica Neuenburg su anfitriona,  Ceci Rodríguez, Luz Ríos Iribarne, Cristina B. Martínez y yo. A ella va dedicado este poema que resume todo mi amor y gratitud y que ha sido inspirado en el alma de Rosa meiga un ser humano  mágico.


Breve ensayo acerca del poema  por la escritora y poeta Gladys Cepeda





La mujer es una naturaleza que se gesta es la tradición y el origen cada acto produce una magia un rito que nos lleva hacia la amistad ,la revelación podría indicar que la mujer lleva a al acto de parir el sentido del origen ,es fiel a la fuerza que renace al ciclo vital que nunca se detiene acto evolutivo que destaca la fuerza del acto creador contra el sentido del fin .
La llamada Maga,Wica o hechicera era la mujer sabia para las culturas antiguas,eran curiosas querian investigar ,develar se hacian preguntas que convocaban las fuerzas de la naturaleza sabían de presagios también intuían la destrucción y formaban un todo porque sabían que esa era la naturaleza esta todo velaban por las comunidades tenían poderes ocultos venían desde lo mas profunda, temple, fuerza , justicia por ello el poder masculino desconfiaba y las volvía peligrosas .Eran alquimistas
Para los poetas la palabra es la alquimia encarnizados en el verbo y y el verbo es el poema escribir un poema puede ser muchas cosas un festejo y una celebración,también una condena porque tiene dos caras ,es binario Eros y thanatos se encarna en la magia ,en el deseo y en la reflexión .En el poema de 4 puñados su autora Mirta expresa ese sentir verso a verso sobre valores como la sabiduría ,la amistad,lo femenino y sus manifestaciones profundas -Así lo siente el poeta que como un espejo que puede ser traspaso para dar a luz todo lo inherente al ser y el universo logrando un equilibrio esperanzador Como la vida misma