LAK-BERNA Nª33

Directora :Gladys Cepeda 
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Editora Y rec0piladora : Gladys Cepeda


Invito a visitar la 2 Antología de LAK-BERNA

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Una edición especial donde participaron escritores y artistas visuales que participaron desde los principios de la revista

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Un saludo para todos y agradecimiento a la colaboración de los escritores,poetas y artistas por el envio de su material a los mensajes de apoyo, esto es muy importante ya que logra que mas personas conozcan la publicación y puedan participar o compartirla Tambien a los medios que me han hecho notas para llegar hacia lo infinito !!!!!!!!!!!!!!

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Dulce Nana

PENSAMIENTOS AL AMANECER.

Como una gata de los tejados me deslizo por las calles desérticas de la ciudad donde vivo, sin ruido, rasando las paredes, fundiéndome en las sombras de la aún oscura madrugada, con las marcas de una tarde y noche de sexo, intuyo que visibles en mi pelo alborotado, mis labios que noto resecos e hinchados y en la sensación de plenitud que alumbra esta penumbra que conduce a mi lecho virginal, nunca compartido.  Atrás quedan una cama deshecha, unas sábanas, mojadas de flujo y de semen, y un hombre desconocido del que sólo recuerdo su olor, que impregna mi cuerpo y mis manos, y su enorme miembro, ése que ha introducido en todos mis orificios que con gozo lo han acogido, absorbido, engullido y agotado hasta dejarlo seco e inservible, flácido e inerte como su dueño. Es uno más en la larga lista de machos sin nombre ni cara, sólo  una polla que buscaba lo mismo que yo busco siempre, lo único que necesito, el sexo por el sexo, follar con desconocidos, evitando así el engaño del amor, palabra vacía que tanto nos llena la boca. No creo en el amor, es sólo egoísmo que nos hace querer adueñarnos de las personas. El sexo sin embargo es algo real, físico, tangible y necesario. ¡Y tan fácil de conseguir! Está por todas partes, al alcance de cualquiera... En mi deambular por la búsqueda del placer  mi camino se cruza brevemente con otros caminos de seres anónimos inmersos en una búsqueda similar. Sabemos reconocernos. Como si de una brújula imantada que siempre señala el norte se tratara, nuestra ansia de goce nos indica sin error dónde buscar, a quién elegir.

Mis pasos, ligeros y silenciosos, me acercan a mi destino, mi refugio, jamás mancillado por hombre alguno. Aspiro el olor que aún persiste en mis manos, un último recuerdo de estas últimas horas de placer. Se aviva el rescoldo del fuego que me hace ser como soy. Creía que ya estaba agotada y satisfecha pero aún tengo ganas de más. Por eso, cuando este día que ahora se anuncia dé paso al atardecer, yo, como cada noche, volveré a las andadas. Con este pensamiento abro la puerta, me dirijo al baño, me despojo de la ropa y, excitada de nuevo, lleno la bañera de agua caliente sabiendo que ahora me toca darme placer yo sola, un placer distinto que me permitirá diferir por unas horas esa búsqueda incesante que domina mi vida. 

 

Norma Starke

Muertos de Amor 

y en el parque/
clavados/
están/
estacados/
juntándose en la noche /lo ancho y lo alto/
y entre ellos
estas lluvias de oscuridad

achica su vientre la araña
a un paso de las estrellas
retrocede
(Guijarrros)

Ext de Abril
oblicuo y vertical
Apuntes de Ruptura
Ed.El mono armado

Manuel Fajardo

VIDA

Disimulas muy bien y crees ser mi amigo, pero no lo eres. Me mandas soledad, tristeza, alegrías, esperanza, objetivos…eres todo eso mezclado y luego añadiendo otras cosas más. Es cierto que todo puede ser un aprendizaje, no lo dudo, pero es muy duro. Un camino largo muy largo teniendo que solventar una a una tus envestidas y luego dicen que hay que poner nuestra mejor cara ¡vaya ironía! Sabes, me puedes juzgar, me puedes patear e incluso humillar, pero lo que nunca podrás aunque te lo propongas es mis ganar de vivir, de luchar, de tener lo más preciado para el ser humano, amar y ser amado. Tú nunca podrás sentir, ni nunca serás mi amigo, solo mi acompañante intentando sabotear mi felicidad constante. No, no quiero pensar más allá de un día ni de un mes sino disfrutar del momento, pues espero no deberte nunca nada “Vida”, ya hace tiempo que me propuse disfrutarlo para siempre.

Gustavo Ratis

Las Piedras

Las piedras son mudas
los hombres no
las piedras no sufren
el hombre soporta
las piedras no se mueven
mudo intento es querer mover e incorporar
a la vida las piedras
y que divulguen tan sólo aquello
Una roca se incorpora al presente
y hace andar al artista por su ciudad
juntos entran al cementerio
(donde la sequedad es constante)
el viento no silba
la indiferencia convive con utensillos arcaicos
las piedras esperan
mas alla de las piedras


Ruanda

En tus ojos navega  la ilusión
yo quiero navegar en ella
vive con la necesidad de descubrir
la luz que no sea rayo
el rayo que no sea sol
el sol que no sea hoguera
vivir en tu pais un tiempo descubriendo amor
llorar la amargura de Luther King
solo por sentirnos blancos
se hacen mas negras mis lágrimas
yo tengo una almohada rota
ellos, que tienen

Ext de De cuerpo presente

José Muchnik

 

Atardecer

Repetición ritual del desgarro

Asamblea de sangres sublevadas

cormoranes derramando sombras.

cielo sacrificando claridades

nubes pariendo memoria

nube perro nube bruja

nube mano nube padre

lágrimas de luz suspendidas

en olivos candelabro

en hojas esmeralda

algas orfebre hilando reflejos

con presagios de medusa

oráculos de espuma

Repetición ritual del desgarro

lágrimas de luz

dispersión de la noche

explosión de formas

anémonas extinguidas

barcazas de misterio

derramando lutos

búsqueda de ocultas madres

regreso de la misma pregunta

en pleamares del mismo pulso

.

 

¿Intensidad?

¿Vivir una hora por día?

¿vivirla a fuego?

despegando pieles

perforando sílabas

desgranando labios

¿O vivirla a pulmón?

respirando memorias rocío

expirando sesos enredados

sorbiendo nubes cucurucho

¿Vivir un minuto por hora?

¿vivirlo a ciegas?

desbocando toros

alumbrando yemas

vaciando pupilas

¿O vivirlo a mares?

ensillando pulpos

descifrando corales

traduciendo tiburones

¿Vivir un segundo por minuto?

¿vivirlo a pico?

en trapecios sin circo

en diagonales suicidas

en espasmos de luz

¿O vivirlo a pala?

amasando barro

erigiendo biblias

inventando alturas

¿Vivir un instante por segundo?

¡Si!

¡Instante que abarque la vida!

Vivirlo a muerte

…

y despedirse con una sonrisa.

Ext de Desgarros 

Pintura de Jose Ignacio Mujica Barreda

Lidice Capeluto(Lika Pikante )

                                                                               ANARQUISTAS                            2010
                                                      

                                                                            ENCAPUCHADA     Làpiz y grafito     2013

            
                                                                          CAMPESINA           Técnica mixta         2012


                                         

 

                              EL POZO        Acrílico y técnica mixta     2012

Rossella Bovolenta

Fotos de la fotografa veneciana Rossella Bovolenta, sacadas de su reportaje en Mozambico, Africa, noviembre 2018

Osvaldo Hueso

Esperaba tu carta y tu llegada
 
   sabía que algún día llegarías; no me importaba cuando, solo esperaba, esperaba, pero también disfrutaba el momento en que llegarías; llegarías como siempre, con tu piel, con tus ojos, con tus manos, tus manos sabias, tus manos delicadas de dedos finos, de uñas pintadas, y yo las tomaría  entre las mías, las apretaría apenas, muy apenas, casi como una caricia pero con algo de suave dolor, y tú me dirías como siempre, suéltame, suéltame, sin querer que te suelte, sin querer que te deje, que te deje ni que suelte ninguna otra parte de tu cuerpo.
   Pero es efímero, es solo pensamiento; porque no llegas ni tu ni tu carta y me vuelvo y vuelvo al día siguiente y espero y nada, y me vuelvo, y así días y días, y alimento mi ansiedad con otras imágenes para no desesperarme; imagino tu vestido, rojo, ceñido a tu cuerpo, imagino debajo del vestido ceñido, y te digo, úsala es mínima, para mí; y te ríes, tu risa, tu risa nerviosa sale de tu boca y recorre mi cuerpo y nos miramos, y ahora me vuelvo y mañana regreso, como hoy y como mañana, como siempre y te mandaré una carta que depositaré en el correo y firmaré con mi nombre por si no vuelves nunca; y me recuerdes;  Alicia, tu Alicia.



TUYO

Humedad de mí aliento
sobre tu fruto,
maduro…
fluyendo como luz
entre las sombras
hacia tus ansias…
y ese tacto,
  donde aspiro tu perfume

Dibujo Alfonso Ebola

Gabriela Yocco

escucho la respiración de mi madre
partiendo las piedras del viento

cuento cada una
su profunda caverna

no es  el látigo balazo que cauterizó la herida del padre
no

es clepsidra rota que desgrana lenta
su agua final

                                           

vientre

es una piel que se rasga
enorme boca / caverna de agua

sé del vientre huero
raíz oscura de ningún árbol
y relojes como espejismo del agua
nadan en apretado cardumen

el tiempo / mastín ciego viajando por la estepa

miro este cuerpo / su inútil geografía
enorme arena de niños

a cada cual su desierto / me digo
y el sol arriba
ojo despiadado
marca la hora de ninguna parte


  Pintura de   Bruce Rolff

Mariel Monente

JUEGOS DEL TIEMPO

HORA DEL TÉ

“Si conocieras al tiempo tan bien como yo

-dijo el Sombrerero-, no hablarías de matarlo”

Lewis Carrol

Cada vez creo menos en estos juegos del tiempo

un reloj cae en la taza

siempre es la hora del té

¿qué ves allí?

en tu risa siempre es noviembre

en tu mano siempre es la tarde

en tu abrazo siempre es junio, como la hora de la lluvia,

como el momento en que estuve allí sobre tu seno ardiente

y me vaciaba

de una mitad que nunca tuve

soy un vaso mitad lleno

la superficie del agua es tu reflejo.

¿Qué ves allí?

Una niña sirviendo el té bajo los sauces

con orejas de conejo

cola de gato blanco

y olor a mandarinas.

Cada vez creo menos en el tiempo,

sospecho que es una condena.

Un reloj cae en la taza

el té se derrama.

Ext.de Incendios y resplandores

Anoche había una ausencia

como un nido gris iluminado

hálito blanco

haciendo remolinos

y en la nuca, sorda, se corrompía el vacío

y esa pajarera

¿qué tanta rama, ramerío, necesita el ave danzante?

da saltitos entre briznas de pelo

entre los tendones rosados bajo la piel picotazos de sol

ausencia nueva

anida

por primera vez.

 

Acaso lo fugaz

Ediciones El Mono Armado

  
 Pintura de Mary Cassatt                    

Hugo Luna

Cierra los párpados
Mitiga el ardor que
En la noche ha querido ver
Dentro de los ojos hay una playa
Una carga de arenilla blanca
Que todo lo enrojece
Derruidos hombres de arena
Han perdido el tiempo y las ganas
De volar con el viento
Castillos aún guardan el grito
De la gaviota
La huella encarnada de un cielo
Sobrevolado sin testigos
Se trata de dormir entre la sal

Y el dulce sueño

                   

yo la perra que baja al río para ladrarle a los troncos - Alfonso Valencia

He pasado por la noche rascándome sola
Los muy malditos conocen mi sangre
Exponerme es hacerlo a los lobos
  Pero esta mañana la niebla
Me ha prestado su disfraz
 Los árboles desnudos han dejado de temblar
 Al verme
  Soy una lánguida de pelo a trasluz
  En la que se lee el fracaso de la estirpe
  Mi alegría es mover la cola como quien  
Despide da la bienvenida
  Si alguna vez abandono esta pertenencia
 Saldré en dos patas  
Como el fracasado de mi dueño
Como su bendita familia
A disfrutar de un domingo
  Un poco antes que de la calma eterna

Pintura de Salvador Dali

Julia del Prado

SUEÑO

 En la madrugada soñé que mis pestañas eran rojas. Mis ojos color de plata asumían una mirada seductora y hasta lasciva.

Mi cabello celeste causaba murmuraciones con una trenza colocada de manera lateral que rozaba mi cuello.

Mi nariz manchada de miel de abeja tenía un encanto que al acercarse cualquiera lo adormecía.

De mis labios pendía una campanita que daba la hora cada vez que alguien la tocaba.

En mi ombligo brillaba un cuarzo que aumentaba su intensidad al menor roce cuando un ser compatible se me acercaba.

La música de un vals vienés estaba como música de fondo.

Abruptamente un hada se hizo presente,  dio un soplo y el sueño se difuminó.

                                                   
 CERDITO
 
Era un día de adviento
cuando hizo su aparición
un cerdito bien rosado
de pezuñas limpias
con sus alas de ángel.
Se posó en mi ventana
orondo lirondo
me dijo: ¡te doy mi bendición!
Te traigo cebollas, lechugas,
tomates, pimientos
para tu ensalada de hoy.
Me quedé perpleja
le hice una venia, a la japonesa.
Él río en sonora carcajada.
Le toqué con caricia
su cabeza
a él le bailó la mirada.
Se quedó a dormir
en su camita.
Al amanecer sin que
me de cuenta
emprendió su vuelo.
Me dejó un papel
que decía cuando me necesites
frota tus manos con aceite
de sándalo.
Lo hice en otras ocasiones
casi siempre de adviento.
Pero él ya no vino.
Sólo un día en mi ventana
había una alforja de
variado alimento
le acompañaba una hoja
con olor a perfume.
La tomé. Hice de nuevo
mi sabrosa ensalada.
Froté luego la hoja
estaba él ahí como un
dibujo con su carita rosada
sus pezuñas limpias.
Y aquellas alas de ángel.
Aleluya. Aleluya -dije-
miré al cielo.
Sólo está vez vi una sonrisa
de hocico bueno
me hacía con su pezuña
un adiós a lo lejos.
Soy afortunada, medité
antes volví a hacer
otra venia, a la japonesa.
Desde mi lugar de mar.
 
17 de mayo del 2016.

   Pintura de Alicia Besada

Laura Mastracchio

 CORTAFUEGO

Por modestas calles deambula
un hombre de memoria casi extinta:
una ráfaga de nostalgia le sacude el sombrero
sin esperanza para la flor que lo adorna,
ni para el deseo disperso que besa su frente.
El olvido y el porvenir, presuntuosos,
caminan junto a él hacia un portal no conocido:
rozar el muro, hurguetear en sus raíces,
traspasarlo con la conciencia de no retroceder,
penetrar la sombra, y ser silencio absoluto.



 LOS VENCIDOS

 ¿A qué supo la voz
tambaleándose en sus bocas?
Y cuando exiguas las palabras
miradas descendieron,
¿a qué supo el despertar?
¿A qué,
el murmullo de sus miedos?
Y cuando súbita la urgencia
mandatos resistieron,
¿a qué supo el batallar?
¿A qué,
el rugir de los sentidos?
Néctar
y cuerdas de seda.
Labios carmín despuntando
el silencio.
Del lienzo blanco,
los cuerpos:
¡la victoria de los vencidos!

Raúl Pérez Arias

SALVOCONDUCTO

No me aparto de la calle

porque puedo desaparecer

de la palabra.

Una mesa,un bar

otra noche,una mesa más

asedio verbal

metáfora en deuda.

Cuando quiera suicidarme

dejaré de escribir poemas.

Del libro: Qué y otras circunstancias

Ediciones La Luna Que (2010)

SU NOMBRE NO IMPORTA SEÑOR

Ayer murió un hombre

lejos de su aldea,

estaba contemplado

la siembra del ají en Salónica

y tanta belleza no pudo resistir

su corazón ni sus ojos claros.

"Ayer murió un hombre",

los campesinos comentaban,

y  dijo una niña:

es el poeta de Kilkis,

el que le cantó a nuestro pueblo,

sus cosechas, caminos y azahares.

Aquel que cruzó los golfos

y sus palabras hablaron del blanco

de nuestras casas, del amor por su gente.

Niña ¿cómo se llamaba?

Su nombre no importa señor.

Hoy Grecia no debe llorar;

Hoy los dioses del Olimpo 

le tributarán su homenaje

y los poetas la bienvenida.

¡Tienen razón!,

ayer murió simplemente un hombre

y un poema es sólo una semilla

en medio de tanta soledad.

Del poemario: Desde Adentro (12 poemas a Grecia)