lunes, 24 de septiembre de 2018

LAK-BERNA Nª31


Directora :Gladys Cepeda 
https://lak-berna.blogspot.com.ar/2017/
Gracias por sumarse, participar,visitar ,difundir y dejar difundir en sus grupos 

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Lak-berna Revista https://www.facebook.com/pages/Lak-Berna/649006895208007 y LAK-BERNA Grupo en FB donde pueden publicar su material
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Editora Y rec0piladora : Gladys Cepeda


Invito a visitar la 2 Antología de LAK-BERNA

https://www.yumpu.com/es/document/view/59459383/lak-berna-antologia3pdf-2

Una edición especial donde participaron escritores y artistas visuales que participaron desde los principios de la revista

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Gracias por sus palabras !!!!!!! de apoyo
Un saludo para todos


 En esta oportunidad  hay cambios en el formato y el agregado de una nueva secciòn LINEAS EN RED 
Secciòn que recopila los textos que estan en las redes sociales ,que van y vienen, con un breve comentario del autor y un ensayo de otro autor.De autor a lector y de autor a autor  en esta tercera oportunidad es un   excelente poema del autora Mirta Venecia y   hablando del mismo la autora   Gladys Cepeda un agradecimiento absoluto a la poeta por su colaboración
los mensajes de apoyo, esto es muy importante ya que logra que mas personas conozcan la publicación y puedan participar o compartirla Tambien a los medios que me han hecho notas para llegar hacia lo infinito !!!!!!!!!!!!!!

Gracias por sus palabras !!!!!!! de apoyo
Un saludo para todos

Liliana Varela



Blanco mundo

Cada paladeo gesta un nuevo mundo
del cuál soy dueño
o tal vez esclavo
(imposible darme cuenta).


¿Y por qué no?

Beber la dulzura
de un espumante vino (blanco)
hipnotizándome el ahora
y el después.


Botella transformada en navío
sin rumbo (prefijado)
errante subterfugio donde
acallar los gritos.


Y allí Caronte
fermentando el azúcar
hasta volverlo río.


Y allí la hoguera
donde quemar las penas
que no han sido aún.


¿Y qué?
¿Quién osará crucificarme?
¿Quién elevará su acusador dedo
para señalarme?


¡Pobres ellos!
los morales, los correctos,
los estereotipadamente sobrios
que controlan la palabra
y el pensamiento
antes de respirar.


Aquellos. Sí. Esos.
Los corruptos, los promiscuos,
los que matan sin saberlo
-sólo con la palabra y el desdén-
los que venden su alma por centavos,
mienten, blasfeman, critican
en aras de la conveniencia.

Los que no admiten
que el veneno
no está en el alcohol
sino en la mano que lo elige,

que el tóxico está en la esencia
que vomita al mundo
su verdadera faz
-sin maquillaje-



¿Recordaré?

 ¿Recordaré la luz de aquel domingo
cuando la parca llegue y me abandone?
No será.
No.
No seré la fuente donde el agua bebes
a bocajarra mientras el calendario pasa
como arena entre los dedos.
Patrañas.
Tus manos de betún friegan pisos
de recuerdos sin ajorcas de oro
y el estropajo de la memoria hace lo suyo.
Tal vez.
Mentiras.
El domingo llegará como cualquiera
desnudo de misterios, de sorpresas
voraz insaciable de amarguras,
y tu aliento dará forma y vida
a su hambruna.
Un domingo como éste
me querías ¿yo te amaba?
¿O éramos dos solitarios
uniendo orfandad de compañías?
No digas.
Te quiero
que no sirve hoy día.
Te propongo.
una jugada de tahúr arrepentido,
cuatro ases en la manga sin sorpresa
un as escondido en un ropero vacío.
Una botella sin etiqueta , tal vez vencida.
Dos copas en un brindis
sin principio
ni final.
Un domingo. Nada más.

 http://lilianavarela.blogspot.com/

Lautaro Arauco



VI
Profundo eco
recorre nuestras fibras
floreceremos hoy



VII
No sé distinguir
la noche, de tus ojos
donde me pierdo



VIII
Nadie sabe más
que los pies del que sufrió
triste exilio


Ext de Haikus Que olvidé entregar
Al camino...


Premonitorios
senderos de soledad
caminaré hoy


 Pintura de Max Ernst

Susana Cattaneo






Febrero es verde
y danza su tiempo en el reloj de arena.
Enfermo de distancias
tiende su cansancio entre las notas de la risa.
En la cintura de la noche
enciende pájaros y jacintos amarillos.
Febrero está hecho de hierbas y plegarias,
de frutos extranjeros,
de huesos mojados de tristeza.
Febrero es verde
como las estrellas del miedo.






Un tiempo distinto golpea la ventana
despertándome de esta huida
salvaje que me protege del dolor.
Observo a mi alrededor y la vida, sin tregua,
me reclama con sus dedos de vidrio y melancolía
Mis ojos de hueso se rasgan
para no ver el torbellino de almanaques,
relojes, luz y sombra acumulando días.
Nada se detiene. Todo continúa.
Todo.
La vida. Cualquier calle


Extr de  OASIS DE INFINITO

Elisabet Cincotta



EN VOS
 

encontrarme en vos
en tu mirada bajo la piel
en la hosquedad del abrazo
transfigurar el tiempo en la palabra
permanecer en vos
sentada a la orilla del pensamiento
murmurante silencio
que encierra más que una vida
sobrellevarme en vos
con la pesada carga
de la arena que cae marcando
el próximo final de la estadía
refugiarme en vos
para que no duela
la pérdida ni la noche
me siembre de sombras
y tus manos me guíen
hacia los olivares del recuerdo

 


TARDE III
 

ni siquiera olió el reflejo de su sombra
ni la dureza de su aliento
no obtuvo la caricia
la mentira fue su puente
no degradó el sol en el oriente
ni la vio vencer cada moneda
no le dijo que la quería
aunque ella lo necesitara
no abrió el ventanal hacia un camino
ni acompañó sus pasos en la vida
ni siquiera la abrazó ante la muerte
no fue alguien para él
ahora está clavada en su memoria


Ext.-de Bordando la despedida

LINEAS EN REDES (De autor a autor)




Cuatro puñados
Homenaje a mi meiga Rosa Maria Alonso Ferragud

Autora :Mirta Venezia

 Silbo el aire.
La tierra acuna el brote.
 Lágrima de manantial, el agua
 El fuego anuda una fragua.
 Huele a jazmín el aire
Mi tierra vira al agua / cuando amo.
 Mi fuego acaba en agua / cuando amo
 Nace el hijo.
 Una hechicera antigua
 macera cuatro puñados
 de perfumadas hierbas
 en un labio abierto
 Sin saberlo está pariendo
 el cosmos

Palabras de la autora sobre el mismo

Rosa María Ferragud es una mujer  de luz de origen celta, vive en Vigo, agraciada con un don especial heredado de sus ancestros, de un ingenio y sabiduría poco frecuentes. Ella intuye el pequeño cosmos de las personas que se acercan a su consulta y les ayuda con entrega y bondad a sanar  y poner en orden los cuatro elementos: agua, tierra, aire y fuego que habitan en nosotros y al mismo tiempo son  constitutivos del universo.
Llego a ella  por esas genialidades de la virtualidad y sobre todo a través de mi poesía .Tuve el honor de estrecharla luego de mucho tiempo de desearlo  este año 2018 . Ella  se hizo una escapada de Chile a Buenos Aires para conocer a cinco de nosotras, amigas todas y  relacionadas por aportes al quehacer literario y artístico: Mónica Neuenburg su anfitriona,  Ceci Rodríguez, Luz Ríos Iribarne, Cristina B. Martínez y yo. A ella va dedicado este poema que resume todo mi amor y gratitud y que ha sido inspirado en el alma de Rosa meiga un ser humano  mágico.


Breve ensayo acerca del poema  por la escritora y poeta Gladys Cepeda





La mujer es una naturaleza que se gesta es la tradición y el origen cada acto produce una magia un rito que nos lleva hacia la amistad ,la revelación podría indicar que la mujer lleva a al acto de parir el sentido del origen ,es fiel a la fuerza que renace al ciclo vital que nunca se detiene acto evolutivo que destaca la fuerza del acto creador contra el sentido del fin .
La llamada Maga,Wica o hechicera era la mujer sabia para las culturas antiguas,eran curiosas querian investigar ,develar se hacian preguntas que convocaban las fuerzas de la naturaleza sabían de presagios también intuían la destrucción y formaban un todo porque sabían que esa era la naturaleza esta todo velaban por las comunidades tenían poderes ocultos venían desde lo mas profunda, temple, fuerza , justicia por ello el poder masculino desconfiaba y las volvía peligrosas .Eran alquimistas
Para los poetas la palabra es la alquimia encarnizados en el verbo y y el verbo es el poema escribir un poema puede ser muchas cosas un festejo y una celebración,también una condena porque tiene dos caras ,es binario Eros y thanatos se encarna en la magia ,en el deseo y en la reflexión .En el poema de 4 puñados su autora Mirta expresa ese sentir verso a verso sobre valores como la sabiduría ,la amistad,lo femenino y sus manifestaciones profundas -Así lo siente el poeta que como un espejo que puede ser traspaso para dar a luz todo lo inherente al ser y el universo logrando un equilibrio esperanzador Como la vida misma

Rachelline Centomo

                                                                           Ausentes



                                                      Reemplazo



                                                           Azteca

Irene Manente.

  
Ella se ha graduado con una tesis sobre las mujeres en el arte durante el periodo del fascismo. Investigadora de los roles de géenero en ambito artìstico, ha expuesto sus obras sobre todo en la zona de Venecia y Bologna.Es autora del proyecto Verso l'enciclopedia delle donne. Da talleres sobre mujeres pintoras.
 Agradecimiento a Silvia Favaretto
 
 
Eternamente amanti 30 x 40 , acrilici su cartoncino.
 
 
 
Los rincones oscuros del corazon 40 x 50 , acrilici tecnica mista su tela.
 














Il segreto di Biancaneve 30 x 40 acrilici su cartoncino
 



David Antonio Sorbille




I


El pensamiento universal
de las ideas que no se rinden
yace postrado al borde de la cama
y el anhelo de palpar la paz
es como una flor que se deshoja
en el templo de los profetas.


***


Desde que un amanuense
habló del fin de la historia
una pléyade ruin de guante blanco
apretó el cuello de la humanidad
en un espectáculo global
de corrupción y miseria.


***


La palabra está vacía
en tanto no identifique
el nombre del cazador
en una danza siniestra
ante el vuelo rapaz
del buitre imperial.


***


Ahora que las frágiles consignas
tienen el designio de la estupidez
los roles se confunden en el fango
y el yoísmo es una burda flatulencia
como solía decir aquel magno poeta
que sufrió el exilio en su propia patria.


***




Mientras en otro continente
todo parece que cruje en pedazos
muy cerca tres perros están en una esquina
junto a una familia tapada con cartones
ante un aviso que anuncia un nuevo record
en la venta anual de automóviles.


***


Después de la espantosa crisis
los hechos se hacen símbolos
como el hombre que invade tachos de basura
con un empleo perdido y sin entender
el perverso show de un mundo injusto
que lo condena a la desolación bajo la lluvia.



De  MANIFIESTO DEL ESTÍO










Fotografias de Alistair Manyaldo (Alastair Magnaldo)

Hugo Luna


Engatusado por el verdor
Brotecito aquí
Pájaro de la familia
En las cuerdas de un cielo
De trapos
Al sol
Cayendo en la cuenta
Todas nuestras plumas quisieran
Escribir bien
Volar sobre obstáculo de palabras
Con braceo de operario cansado
Pero dispuesto a más
Con un martillo de alma verdadera





Carpimos
La tierra
De terrones
De viaje secreto
Hacia la savia bebida de los años
Para eso plantamos zapallitos
Zanahorias, tomates
Ustedes vieron cómo nacen
Hacia abajo
Anaranjadas de alba
O cómo ruedan rojo de semilla
Rojo entraña



Ext.de  El apetito de la belleza

Pintura de  Saúl Nagelberg

Pablo Albornoz




                    




Julio O.Peralta -Ismael D'Urbano




Mi insomnio es un rostro dibujado por el espanto de la noche.....
05/09/2018

Dibujo: Ismael D'Urbano
Necochea...pcia.de Bs.As
Septiembre de 2018.*

 Dibujo
Ismael D'Urbano
Septiembre del 2018
Necochea, pcia.de Bs.As.

 Se incendia un bosque a orillas de mi sangre,
pájaros ciegos arden en mi cieloraso medular....
No sé que hora es...nunca lo sabré en este mundo sin relojes.....la noche tiene una mancha de sangre seca en su enagua....los grillos sepultan su canto debajo de las sombras......

Irma Verolín



EN LA COCINA

Mi abuela desplegó  
sus muchas sombras
a lo largo de la mesa
en la cocina
entre cacharros y pan duro.
La vida se multiplicaba  
incansablemente
alrededor de la mesa
pero mi abuela se alimentaba
de indigencias
entre el escaso devenir del día
y los trapos húmedos
puestos a secar.
Mi abuela, Reina de la Noche   
anochece en mi memoria
como una flor inmensa.
A veces  
en esta misma cocina
cierro los ojos
y me voy muy lejos
tan lejos
que el mundo desaparece.
Como llevo la memoria cosida
a los pliegues de mi ropa
me desnudo: soy carne
nada más
uñas
huesos
y del otro lado, el mundo
minúsculo
titila en escuálido esplendor
porfiado en persistir
dentro de una cocina
con trapos húmedos y pan duro.





     FUISTE UN NIÑO PERDIDO EN LA PLAYA

                    Fuiste un niño perdido en la playa.
El verano comenzó sin lluvias 
y con mucho viento
aquel año.  Meses antes
Marilyn Monroe se había suicidado
entre las paredes despojadas  de su casa.
                    Te perdimos
te perdiste
en aquella playa atestada de gente:
una extensión de cabezas y detrás, el mar
-  majestuosa visión
luz intensa crispándose en el aire-.
Te buscamos
y no aparecías por ninguna parte.
Un chico rubio, repetía mi abuela
y con un brazo ella señalaba su  propio ombligo,
de esta altura
con los ojos claros.
Te seguimos buscando
entre el estallido intermitente de aplausos
y esos rostros de fotografía
que estiraban muy hacia allá la mirada.
  Te llamamos hasta cansarnos
con nuestras voces afónicas
que hicieron estremecer el viento de la playa,
a los gritos te llamamos.
En el fondo
el mar efervescía
apabullante
traslúcido. Al final
te encontramos, venías  riéndote
montado sobre los hombros
de un muchacho  alto.
Hermano,  te encontramos por fin: el sol 
enfocaba tus ojos
después del mediodía en la playa
aquel año
cuando el mundo era tan nuevo
tan nuevo
que  todo alrededor
hacía ruidos de envolturas rasgadas.
Lejos
un  barco se deslizó con su  inflamada vela amarilla
sobre el translúcido mar.


Pintura de Pierre Édouard Frère           

Emilio M. Muñoz

                                     

                                                       ¿En tu pais tambien...!



En la soledad de hambres indecibles,
las ricas sociedades discurren ahítas de placeres, 
mientras sus mujeres cubiertas de pieles animales,
no saben que las carnes de aquellos, 
no se usan en saciar hambres imposibles.
Brillos de oropeles en los desfiles de burgueses de lo superfluo,
dejan de lado a las ideas del mejor reparto,
pensando que sus derechos, son soberanos.
Mientras al borde las arenas secas por calores imposibles,
la hambruna va tomando posesión de los mas débiles.
Un botellón sucio, opaco por la acción del agua y el sol, 
sirve de elemento de vida/muerte para todo el servicio.
Unas ramas con unos plásticos, son la casa de modas.
¿La pasarela?, todo el desierto con los cascabeles de las serpientes aplaudiendo...
Las armas circulan en un universo anexo,
llenando las arcas de traficantes y jefes de guerreros.
Nadie reclama nada, engañados por unas promesas de
buen servicio a la Patria, o a un bien estar que nunca llega.
La cultura duerme en el cajón de algún ministro,
y los medios económicos no llegan a mover la vida.
En los colegios, solo se entona el himno que mas
favorece a los escondidos negocios de estos indeseables.
Llega de nuevo la Primavera, pero las "golondrinas no
han vuelto en los balcones sus nidos a colgar".
Despierta, ciudadano del mundo.
Tu sabes muy bien de lo que hablo.

12 Agosto 2018

 

Pintura de  M Victoria León Manzano

Ana Guillot



mujer 3

la mujer arroja la llave
y va
descalza entre las olas que la apremian
es mortuorio el ahogo
(adentro o afuera del mar)
la mujer lleva apenas branquias pequeñitas
cómo competir con los pulmones
ávidos de humo y alcohol
los pulmones de ellos
cómo no ser carnada en semen blanquecino
                                                  pegajoso
cómo aliviar la posesión
da miedo esta paz de ollitas impecables
y de guisos
dan miedo el almidón, las aspirinas
da miedo el tenedor hundiéndose en la carne
la escena en la que él grita
y ella
llorando muy bajito
para que no se despierten los niños
                                          el hambre
                                          el deseo
de otro
o de abrirles el vientre con hebillas de nácar
destriparlos
de espaldas a ese mar
da miedo el que mastica
los signos femeninos
el que se come la luna
como un chocolatín  blanco
                                 cotidiano

De: La orilla familiar (Buenos Aires, Botella al mar, 2011).






elegir podría ser
la manera de llevar la corona
con el cabello suelto
y sin que pese

traspasar el espejo y entender el revés
para que venga
por detrás de la bruma
la imagen

/cuando sea de día
habrá de despertar
en un jaula abierta
como una oruga
a punto de lanzar su flecha
sobre la hoja fresca del almendro/

 

De: Taco de reina (inédito). Integra las antologías Liquid/ámbar (Buenos Aires, ed. Vinciguerra, 2016) y Polvo que late (Buenos Aires, ed. Ruinas circulares, 2017).

Roberto Fiorenza

 

Para EDNA

Tu tierra de fuego
En el centro de tu alma
Tu tierra de ancestros bravíos
Y de cielos turquesa.

El cielo de tus ojos
Vuela sobre ciudad de México
Entre auroras solitarias
Y amaneceres rápidos.

Tu sonrisa diáfana
En parques luminosos
Tu abrazo amigo
Crece en la distancia.

Y yo aquí
Bajo la llovizna nostálgica de Bs.As.
Refugiado en algún barrio
Te espero y te sueño.
 
 
 
Villa Lynch blues

Entrabamos juntos al suburbio
Yo con vos
Y vos conmigo
(Es lo mismo).

Y la madrugada feroz
Nos recibía...
Con ron
Con algo indecible.

Tus ojos almendra
Brillaban en la noche
Yo te seguía en silencio
Seguía tu rumbo.

Me llevabas a un cuarto gris
A descubrir tu piel
Y descifrar tus secretos
Yo aceptaba ese reto.

Nos amabamos 
En un suburbio violento
Y algo de vos
Quedaba en mí.

Asesinaban gente cerca nuestro
Pero nosotros seguíamos soñando
Por las calles de...
Villa Lynch.

Pintura de Gwendolyn Berndt-Kuchel

Mariel Monente



Adentro
 
muy adentro
sólo en determinadas circunstancias
se suelta
esa bandada de aves oscuras
aletean
con ese ruido silenciado
en lo profundo de los ojos mudos
desfibrilan
detienen su propio espanto
luego
se vacían.


Anoche había una ausencia
 
como un nido gris iluminado
hálito blanco
haciendo remolinos
y en la nuca, sorda, se corrompía el vacío
y esa pajarera
¿qué tanta rama, ramerío, necesita el ave danzante?
da saltitos entre briznas de pelo
entre los tendones rosados bajo la piel picotazos de sol

ausencia nueva
anida
por primera vez.

Acaso lo fugaz
Ediciones El Mono Armado

Pintura de  Jessica Spangler