lunes, 17 de julio de 2017

LAK-BERNA N°21


Directora :Gladys Cepeda 

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a los mensajes de apoyo, esto es muy importante ya que logra que mas personas conozcan la publicación y puedan participar o compartirla Tambien a los medios que me han hecho notas para llegar hacia lo infinito !!!!!!!!!!!!!!

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Editora Y rec0piladora : Gladys Cepeda

Fede Baggini


RÍO DE ARENA EN TIERRAS DE AGUA


    (...) Sentado donde ya nadie tiene calma que abandonar, me propuse olvidar cuanto me pertenecía -y agradezcan si alguna vez me importó-. Por aquellos días, el almuerzo consistía en cultivar los cantos del Ruiseñor, el olor a pasto de Plaza de Mayo, y alguna que otra risa moribunda entre vientos furtivos. ¿Serviría intentar probar bocado? Mi estómago se había acostumbrado a la soledad, al ayuno, al invierno. Una y alguna otra vez afloraba un suspiro, corolario al contemplarme desnudo entre mis cabales. (...)



LA DESAPARICIÓN DE LOS PARQUES

(...) Esa fue la primera vez que moría. Había comenzado a soñar el crimen unas horas antes. Lo descuidó por mosquitos zumbantes, volvió a invocarlo cuando retornaba descalza a la cama; se abandonaba delicadamente en el argumento, se dejaba seducir por la silueta de los soñados. (...)
(...) Tendida en su colchón preferido, de espaldas a la cocina que la hubiera inquietado como una súbita instancia de desconciertos, permitió que sus parpados se plegaran una y otra vez y se dispuso a evocar los últimos instantes del homicidio. Su deseo atraía sin empeño los rostros y las voces de los personajes; el ensueño fingido la esclavizó casi de inmediato. Saboreaba el agrado apenas morboso de alejarse recordando aspectos y modelos de lo que la llamaba (...)



HUELLAS

(...) Estos amigos no le caen en gracia a mi madre. La hermana de uno es mi novia. Nos conocimos de niños y surgió naturalmente, como debía ser. Ella es sencilla, trabajadora, desordenada, irresistible; a su lado pude respirar. Tenía treinta años y aun vivía con mis padres. Siempre hallaban una excusa para retenerme. Con todo, cuando surgía la oportunidad de prosperar, ellos la truncaban. Soy hijo único, supongo que eso explica muchas cosas. “Te vas por esa mocosa de porquería, ¿no?”, dice mi madre. Procurando no herir su orgullo le contesto: “Me voy por vos, ma, no te soporto más (...)



www.federicobaggini.com.ar

Lilian Costamagna

Artista   Michael Creese

Mariposeando

De larva, a oruga, a ninfa, a crisálida, a mariposa multicolor, he fisgoneado en un alfalfar y en los campos de margaritas. ¡He visto tanta belleza en mi largo andar!

He mutado en mariposa nocturna para pasar inadvertida en los rincones y en el submundo de las escaleras. He vagado en torno a sitios ignotos. He leído sonetos; he escrito odas y elegías y he viajado en canciones. Me he camuflado para huir de las fumigaciones y las toxicidades, en un enjambre de mariposas, ¿mariposario? (no me gusta ese sustantivo colectivo porque me suena a laboratorio aséptico y frío) que, en un corte y una quebrada, en giro y contragiro, hemos bailado un “allegro molto e vivace”o un vals de las mareadas… y aún perduramos.

Aquí estoy, estamos todas, mariposeando, pizpiretas de caprichos y aficiones. En una elegía “mariposearé tu alma soñadora” y seguiremos volando/soñando para no terminar pinchadas con el alfiler asesino del entomólogo. 


 
Debajo del felpudo

-Yo no viví debajo de un felpudo. –me dijeron.

-Yo tampoco, porque ahí se esconde la basura y no soy una basura, es que barremos debajo de la alfombra, antes de que llegue la suegra, que con su naricita parada, a controlar con un dedo, si hay polvo sobre los muebles.

Un poeta decía: “Yo no te digo que soy un hombre puro, no. Todo lo contrario. ¿Acaso tú has probado el agua químicamente pura, el agua de laboratorio?”

Confieso que he transitado por veredas de seda y terciopelo. Que he caminado derechito a fuera de hostias y cachetazos. Que después me desvié por las esquinas sórdidas del peligro y compartí con facinerosos y miserables. Que osé trepar los muros prohibidos para ver qué cosa hay del otro lado. Que sufrí el temor a los relámpagos y las tormentas eléctricas. Que también descansé bajo la sombra de un ombú frondoso, y seguí sobreviviendo. Que navegué mares tempestuosos y que me entregué a la quietud de un lago, en una cuna de amor. Que paseé en un borrico blanco, “peludo y suave, como si fuera de algodón”; que me subí a la grupa de una burra oscura, empacada y pateadora; que un príncipe me llevó en su corcel blanco.

Y aquí estoy, parada sobre mis reales plantas, como un dinosaurio joven, sacudiendo mi cola portentosa para espantar a las moscas intolerables.

Pero, ¿quién me quita lo bailado? Subiré los peldaños de las fantasías. Soñaré con los pies, me maravillaré con el pecho y hasta las lágrimas por lo bello de la vida, y bailaré, ¡Quién sabe qué ritmos y qué sones hay por sorprender aún! Debajo de un felpudo eso no sería posible.

Nora P. Nardo

                                          Artista  Michael Creese

Malala

 

A las mujeres que sufren y luchan

 

 

Ella estaba destinada

al destierro terrenal

 

Lamentaba  desde niña

conocer ese presagio

haber nacido en aquel

lugar del mundo, su lugar.

 

Ella ahora descansa debajo de

aquel árbol, respira profundo

un aroma de azahares

para sobrevivir a las balas

al hambre, a la ignorancia.

 

Sin voz para ser oída

sin libros para ser leídos

un futuro sin sueños

un mundo sin futuro.

 

Sólo una mujer

venciendo el miedo

 en cada grito de justicia.

 

 

 

 

                                    Aroma a café

 

Ese café tiene el sabor

de la desnudez,  de la juventud

la marca de lo perenne

del hechizo,  de la locura

la debilidad del tiempo

de la levedad,  de la golondrina

la incontinencia del mar.

 

Ese café tiene el sabor

de la rebeldía del viento

la forma de una obra de arte

la bulla   de los duraznos

de lo intangible, de la calma

la esclavitud de una caricia

el jubileo de las violetas.

 

Ese café tiene el aroma

de los enamorados

del delirio de las fresas

del desenfreno de las lágrimas

de un otoño amanecido

del cruce con los amigos

de los bares de Buenos Aires.

 

Ese café encierra

la maravilla de la vida real

la sensación de lo inesperado

la fuente  de los significados

el testimonio de los sueños

la huella de lo inevitable

la presencia del pasado.

 

Ese café es la idea misma

de los cantos de fiesta

el lenguaje de los pájaros

el río de  azahares

la historia  del tiempo

la posibilidad del encuentro

entre la sombra y la luz.

 
.-

Norberto Barleand




Garras del Viento





Caminé por el mundo

buscando un camino,

por huellas lejanas de historias y siglos.



Caminé por la lluvia,

deslumbrante ,solemne

con un tajo de espanto en el centro del miedo



Caminé por la gruta de los dioses ajenos,

por las calles moradas ,

por las noches de barro.



Caminé con los potros de la humana ceguera

el anhelo y el brillo


Caminé con los ruegos de bizarras victorias

Con centauros y arpas

Con las garras del viento



Camino este tiempo ,

de ausencias y heridas

un baúl desteñido,

una estrofa inconclusa,

una llama encendida y sin fuego,

un cincel de agonías, tempestades ocultas

y esta furia

prepotente y difusa

en la ojiva del canto








Un niño se ahoga en una foto


Alan Kurdi un niño de 3 años

muere ahogado en una playa de Turquía ,

huyendo de la guerra en Siria ( imagen que recorrió el mundo)

23 de septiembre de 2015



Un mismo cielo cobija universos

mientras el mundo

gira y gira

al revés de los sueños ,



Un niño se ahoga en una foto

corre en el mapa de las redes

desde las cómplices catervas

donde gestaron su muerte .



Tragedia, Poder.

el tiempo en la orilla de los árboles

y las ruinas que construyen.



Lobos con turbios aullidos,

ocultas acechanzas

en las pirámides del viento.



Un niño muere ahogado en una foto,

miramos con asombro ,

sin ver.

Pasan Imágenes

y pasan

Imágenes ,

la misma ,

más imágenes

Pasan y pasan

Ligera,

banal,

vertiginosa.

Transcurre la muerte de un niño

que miramos en el bar,

la cocina,

el cuarto ,

multitud de niños arrasados de su tierra

Refugiados

Perforados por las balas ,

el hambre

del adulto

y su oscura codicia que mata.



y la foto se cae,

ya no conmueve,



otra imagen circula

ligera,

banal,

vertiginosa



un spot,

un colchón

y la última foto de un político

que baila,

canta,

balbucea,

dice,

silencia

omite

deliberadamente

aquello que nunca

podrá explicar.