jueves, 4 de junio de 2015

LAK-BERNA N°7

Hola amigos seguimos creciendo  Gracias por participar,visitar ,difundir y dejar difundir en sus grupos en facebook  ,a los mensajes de apoyo, esto es muy importante ya que logra que mas personas conozcan la publicación y puedan participar o compartirla   Para  enviar o publicar  su material se pueden contactar por email ,por facebook en Lak-berna  Revista https://www.facebook.com/pages/Lak-Berna/649006895208007
Editora Y rec0piladora : Gladys Cepeda  
  Logo realizado por Ana Lucía Montoya Rendón
 Hasta la próxima 
 Muchas de las imagenes son ext de google

Un pequeño recuerdo 
 !!!!!!!!!!!!!EN EL AÑO 2011 tuvimos la oportunidad de salir en una excelente publicación al diario El SOL de Perú por el periodista Carlos Manuel Gallardo Guarniz ,Extensa nota donde contamos todo acerca de LAK-BERNA cuando era una revista digital
aqui un testimonio de ello

Nerina Thomas


 Mayo -
 Mayo tiene aires distintos recuerdos amargos como tristes 
el otoño enredado con la brisa
 como los recuerdos, que estallan
 caminando por mi mente 
y los ojos brillan, se nublan
 una lágrima me habita.

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 Escuché tu voz
 y sentí renacerte 
como 
si nunca
 te hubieras ido.
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 Desde el corazón 
visualicé tu figura
 dibujé cada beso
 acaricié tu ausencia

Mariela Kusner







Daniel Dominguez



Griselda Rulfo

 

CONSULTA CON EL PSICÓLOGO
 
Hola doctor. Los integrantes de la Junta Médica me mandaron para que usted acomode mis ideas, parecen no estar de acuerdo con la de mis alumnos.
Soy profesor diplomado de historia clásica. Cada día llevo para mostrarles fantásticos libros sobre civilizaciones antiguas. Pero ellos creen que son para otra cosa. Los apilan, se sientan y juegan al truco o al chancho.
Cuando hablo del Peloponeso preguntan si es una nueva gaseosa. Si menciono a las Cariátides se ríen y preguntan donde se consigue esa droga.
 
¡Cómo me mira fijo este tío! Le aclararé que no estoy loco. Me pide que me acueste en el diván y me deje llevar por los pensamientos. ¡Qué bueno! Eso sí que me gusta.
¿Y ahora que le pasa? Recién voy por el Antiguo Egipto. Parece querer asfixiarme con el almohadón. ¡Socorro! ¡Soc..! ¡S..!

(Inédito)


Uno

Si pudiera descubrir
estos secretos.
Gritar mis voces
en la calle.
Si pudiera
huir de las culpas
que aún se enroscan
entre mis venas.
Si escapara
de los grilletes
que me tienen prisionera.
Si perdiera mi vergüenza
dejaría de ser
esta mujer que calla.

Del libro "Masticar rabia". Editorial El Mensú. 2014

Albin Lainez

  1.  

    Mi cabeza distorsiona el momento


va en absoluta deriva al encuentro de islas que no se capturan de un solo tiro. La mirada por su parte, es un motor de espejismos a velocidad mental, cobran una luz los objetos, un borde acrisolado –fulgente-, como si el viento inyectara su soplar en las pupilas. A su suerte lo advertido parece foráneo, cae por su propio peso hacia un mar de incertidumbre.Una idea palpita y pretende materialidad pero no encuentra palabras adecuadas, muecas, estilos, que lleguen a expresarla con todo el peso de la evidencia. Llegado a este punto hasta vestirse resulta una conducta sin sentido, una pérdida de consideración

  Un fuego suburbano
 Quiero decir un fuego medio sucio, como de préstamo a largo plazo. O la prolongación del amanecer en el viejo bar de almas. ¿No ves nieves, pampas, que rutilan allá a la vuelta de la vieja esquina donde ayer éramos imberbes?. Algo se mueve en pos del sol, quizás se trate de latitudes que elevan, campos celestes donde pacer sin atenuantes ni pies a la carrera.Un fuego solitario agita sus brazos de rojo anuncio sobre holocaustos por venir. Entre humaredas la percepción vaga, caótica. Mis palabras van a estrellarse en el vacío, y un agitar de fantasmas mueve los cortinados del castillo donde vengo a parar de última, antes del revés anunciado.

miércoles, 3 de junio de 2015

Cristina Osimani


SILVIA LOPEZ Y ALBERTO PEREZ DE LA BIBLIOTECA POPULAR VELADAS DE ESTUDIO DESPUES DEL TRABAJO EN SIN CARETA FM LA MOSCA 93.5 INTERPRETAN "LOS CUARTOS DE LA CASA" CUENTO DEL LIBRO "BALDOSAS EN BLANCO Y NEGRO DE CRISTINA OSIMANI EN VIVO.

Álvaro Álvarez Rojas



Usurpación de Tierra, Lengua Memoria II y Música Álvaro Álvarez Rojas (Aprendiz de Poeta)


Nuestros aborígenes, 
nuestros ancestros,
 exiliados en su propia tierra,
 tatuados con ojos hierros 
ardientes,
 maldición de injurias
 ajenas,
 elíxires de olvido, memorias 
de historias verdaderas.


Milenarias lenguas
 indígenas acalladas: 
Mixtecas, Guaraní, Quechua,
 Chibchas, Mapuche
 Otomí, Aimara, Sikuanis, 
Caribes… 
secretos resguardados en
 tiempos perdidos,
nos cuentas mitos, 
calendarios, rituales de
 cosechas,
 de amores con la madre
 tierra, Pacha Mama.


Por miles asesinaron sus
 cuerpos, 
jamás las espadas y 
hogueras… sus almas, 
envenenaron sus aguas
 puras, maizales, 
en mil azotes de sed y
 hambrunas,
 mitas mineras, 
plantaciones, servidumbres, 
lejos de sus críos, climas
 ardientes de látigos y 
cadenas, 
soledades del alma,
 llamaron cuervos de muerte,
 Aztecas, Araucanos, 
Chachamocos, Kunas, 
Charrúas Guaranís, 
Chibchas, Guahibos y otros,
 bebieron del viento andino,
 peces de maíz andino, 
dioses de lejanas nieblas, 
regalaron esencias de 
saberes,
 lluvias doradas, portales del
 cosmos eterno, 
calmaron hambres y fríos, 
recobraron memorias idas.


Repitieron la historia, los 
nazis, 
fogatas gigantes… 
quemaron libros,
 holocaustos de hornos… 
mujeres y niños.
 Frailes misioneros,
 capitanes, virreyes,
 en pilas de cedros ardieron,
 las músicas sagradas,
 de sinfonías, de vientos
 andinos, 
quenas, charangos, flautas,
 tambores y ocarinas, 
también las danzas, querían
 desaparecer su memoria
 colectiva,
 rituales espirituales, que
 laboran con amor la vida,
 de cosechas, cazas,
 pescas, sanaciones,
 amores pasionales de 
bellezas indígenas.


¡Oh!... indolencia miserable,
 de desprecios y de olvidos, 
persecuciones,
 humillaciones, 
pasos, voces, sueños 
ancestrales, satanizados,
 en suplicios de tormentos
 corrompidos.


Machupichu, jardín del cielo
 en los andes,
 terrazas construidas con 
manos callosas maduras,
 florecieron colores fértiles, 
en tierras muertas, 
consejos de ancianos y
 matronas, 
democracia indígena, hoy
 perdida,
 nunca arrasaron bosques, 
ni violentaron tierras,
 jamás lincharon aires y 
aguas puras
 ni aniquilaron el cóndor, 
águilas, osos y lobos.
 Extranjeros de armaduras o
 camuflados de fusiles 
saqueadores de minerales
 de madres tierras
 oro, plata, diamantes, ahora 
negro petróleo
 todos sus tesoros van
 manchados de sangre 
se llevaron todo… la 
memoria aborigen 
en blasfemias de injurias, 
de injusticias
 dejaron desolados campos 
desiertos 
dejaron la pobreza y las
 ruinas
 mil casinos de apostadores
 licor a borbotones, placeres 
de besos comparados
 corruptos y sicarios
 regalados.


San Antonio puesto de 
cabeza, Santa Barbará
 bendita
 quieren borrar a Shango, 
trueno y fuego
 Ogún, Dios de oro y sol.
 Hoy, imperio del Dios
 Tiempo, Dios de los progresos
 sin tiempo para amar en los 
poemas 
sin tiempo para mimar a 
nuestros hijos
 para vivir en las ternuras y 
caricias de la piel…
 Lloro lágrimas de alma pura
 arañando la memoria
 verdadera 
recuperando la historia de la
 historia
 de los 520 años… vedada y
 prohibida.

Anamaría Mayol


Foto de Hugh Kretschmer




ESE HOMBRE

Ese hombre era todo lo que quería
pero no pude comprarlo
 porque no tenía precio

y los hombres que se venden
dejan automáticamente de interesarme

no pude poseerlo
 porque no alcanzaban mis brazos
 para abrazar su intelecto
su llanto
su risa su pasión
su gesto introspectivo

y fue una suerte

porque los hombres fácilmente poseíbles
dejan automáticamente de interesarme

no pude retenerlo
porque si abría la ventana
 se iba con los pájaros del árbol más frondoso
de mi patio

(anidaba en los álamos altos
 y anaranjados del otoño)

y a mí
 me encanta tener
una casa de ventanas abiertas

y los hombres “que no saben volar “
como dice Girondo
dejan automáticamente de interesarme

ese hombre era todo lo que deseaba

mi piel entre sus manos era un libro
que se abría ante el mundo

y en mi cuerpo escribía bitácoras
 de sus futuros viajes

lo sé porque de tanto acariciarme
mi piel está más suave

y los hombres que no aman la piel
de una mujer
dejan automáticamente de interesarme

ese hombre se fue sin decir nada
no sé si lo soñé

porque los hombres que sueño
son tan imposibles
 que automáticamente dejan de interesarme

 


 CET HOMME

Cet homme était tout ce que je désirais
mais je n’ai pu l’acheter
car il n’avait pas de prix

et les hommes qui se vendent
cessent automatiquement de m’intéresser

je n’ai pu le posséder
car mes bras n’arrivaient pas
à embrasser ses pensées
ses pleurs
ses rires ses passions
ses humeurs introspectives

et c’est une chance

car les hommes que l’on possède facilement
cessent automatiquement de m’intéresser

je n’ai pu le retenir
car si j’ouvrais la fenêtre
il s’envolait avec les oiseaux de l’arbre le plus feuillu
de mon jardin

(il se nichait dans les grands peupliers
orangés de l’automne)

et moi
j’aime avoir
une maison aux fenêtres ouvertes

et les hommes qui ne savent pas voler
comme le dit Girondo
cessent automatiquement de m’intéresser

cet homme était tout ce que je désirais

ma peau entre ses mains était un livre
qui s’ouvrait sur le monde
et dans mon corps il écrivait les carnets
de ses futurs voyages

je le sais car pour m’avoir tant caressée
ma peau est plus douce

et les hommes qui n’aiment pas la peau
d’une femme
cessent automatiquement de m’intéresser

cet homme est parti sans rien dire
je ne sais si je l’ai rêvé

car les hommes que je rêve
sont tellement impossibles
qu’automatiquement ils cessent de m’intéresser

(libre traduction de Silvia Guzzi)


NO

No el amor derribado como un sol
detrás del horizonte

(apagado sol que se resiste
en las ausencias)

el negro vacío de la noche
con la certeza absurda
de otro cuerpo en tu cuerpo
las huellas digitales
que no me nombran

no
esta lluvia que se duele

el horizonte desangrado
largo
que lastima silencios
recuerda mi boca
gritando dentro tu boca

no
                       está nada
esta nada de ti
                      contaminándome





Daniel Castelao





Llueve
 
¿tanta agua
 

 solo para borrar
 

sueños?





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            Atribulado.
Melancolía de azulada intensidad
         que duele.
Vacuidad, retozos de deseo.

Sólo se intenta decir
          cuando se siente
                     se piensa
                     se escribe

La palabra no-nata consume.


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Vuelvo,
ir a lo que escribo.

Recuerdos
Guardados,
inconclusas formas,
negación plausible,
intensidad.

A duras penas encuentro el verso.

Osmar L .Bondoni



             CALCUTA
                                                                                        a Lilian Banega
He aprendido a amar mi vida”,dijo. 
Habia estado jugando a las cartas,todos los dias durante mucho tiempo,con la muerte




                     GEOGRAFIA

 O Napoles o Suiza.Y no hay otra opción bajo el firmamento
 


         
Seguir viviendo con alegria es lo que le debemos a nuestros muertos
                                                                                 a Marta Aguirre



                    VITA NOSTRA

Encontre en el mismo bosque una pluma y un jabalí
Ext de Papeles
del hombre viejo
Ediciones Cinco 

Valerliano Fauve

                                                Foto por Valeriano Fauve

Cuerpo, lienzo /


Cielo, ojos /


Amapola, labios /


Luna, amor /


Tormenta, abrazos /


Amanecer, sensibilidad /


Tempestad, deseo /


Aún te espero, vida, muerte.








Somos dos en uno /

Noche y día /

Tormenta y calma /

Atardecer y amanecer /

Bailamos sobre una cuerda cada uno en un extremo /

Nos dejamos /

Nos agarramos /

Somos un principio sin fin /

Tú eres mi maná /

Yo libertad /

Nos narcotizamos con nuestras miradas /

Me pierdo con tus abrazos /

Como crees que me siento /

Encadenado a tus pies /

Tú eres mi amor.

 Del libro Malditismo