jueves, 30 de agosto de 2018

LAK-BERNA Nª 30


Directora :Gladys Cepeda 
https://lak-berna.blogspot.com.ar/2017/
Gracias por sumarse, participar,visitar ,difundir y dejar difundir en sus grupos 

en facebook,a los mensajes de apoyo, esto es muy importante ya que logra que mas personas conozcan la publicación y puedan participar o compartirla Tambien a los medios que me han hecho notas para llegar hacia lo infinito !!!!!!!!!!!!!!



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Lak-berna Revista https://www.facebook.com/pages/Lak-Berna/649006895208007 y LAK-BERNA Grupo en FB donde pueden publicar su material
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Editora Y rec0piladora : Gladys Cepeda


Invito a visitar la 2 Antología de LAK-BERNA

https://www.yumpu.com/es/document/view/59459383/lak-berna-antologia3pdf-2

Una edición especial donde participaron escritores y artistas visuales que participaron desde los principios de la revista

https://www.facebook.com/groups/489841611211897/
Gracias por sus palabras !!!!!!! de apoyo
Un saludo para todos


 En esta oportunidad  hay cambios en el formato y el agregado de una nueva secciòn LINEAS EN RED 
Secciòn que recopila los textos que estan en las redes sociales ,que van y vienen, con un breve comentario del autor y un ensayo de otro autor.De autor a lector y de autor a autor  en esta tercera oportunidad es un   excelente poema del autora Alicia B Pastore y   hablando del mismo la autora   Elisabet Cincotta un agradecimiento absoluto por su generosa colaboración
los mensajes de apoyo, esto es muy importante ya que logra que mas personas conozcan la publicación y puedan participar o compartirla Tambien a los medios que me han hecho notas para llegar hacia lo infinito !!!!!!!!!!!!!!



Gracias por sus palabras !!!!!!! de apoyo
Un saludo para todos

LINEAS EN REDES (De autor a autor)

"Poema sin titulo"

Autora Alicia Pastore
 


mi padre
me hablaba
del socialismo
de las abejas

y mi madre,
de los cisnes
de Tchaikovsky

yo resbalo
en los acantilados
de unas verdades
que por oprobiosas,
prefiero olvidar,,,







Breve ensayo acerca del poema  por la escritora y poeta 

                                                           Elisabet Cincotta

Leo el poema de Alicia Pastore, y como siempre su profundidad me lleva a repensarme-nos.
Alicia nos habla de un mundo actual desencajado, en la sutil comparación de otros mundos: el idealismo y la belleza. Cuando le toca encarar su mundo se encuentra con una realidad diferente, este cambio temporal, social, la posiciona en la pendiente, donde ya nada es seguro, donde el temor invade y el silencio aliado. Un poema que es espejo del mundo de este siglo, desde habitantes que pertenecemos a él pero que formamos las bases en el siglo pasado.
Me quedó pensando, fluyo hacia la niñez, a los valores aprendidos, al confort de saberme contenida, de la simpleza profunda. Retorno agreste, infecunda al acantilado donde siento que resbalo al igual que Alicia.
Nada es igual. La visión se complementa, se abre y reflexiona, luego de leer la poética de Pastore.
Elisabet Cincotta

Rossella Bovolenta





La fotògrafa Rossella Bovolenta ha realizado en noviembre 2017 un viaje a Birmania, en esta ocasiòn ha entrado en contacto con las mujeres Ka Yan y de otras etnias, en las montanas del centro de Birmania.

Silvia Favaretto

                         

 Alcune delle mie catrinas su ventaglio dedicate alle mie amiche streghe delle 7LUNE.

Algunas de mis catrinas en abanico dedicadas a mis amigas brujas de las 7 LUNAS...



MÉTRICA DEL FUEGO INCESANTE



Quiero un poema

Que no tenga título

Que no se deje interpretar

Que no exprese lo que soy

Y lo que temo

Que no diga claramente mi amor

Que no teja promesas ni angustias.

Quiero un poema que tenga sólo comas

Y aire fresco

Y ningún punto final.




METRICA DEL FUOCO INCESSANTE



Voglio una poesia

Che non abbia titolo

Che non si lasci interpretare

Che non esprima quello che sono

E quello che mi atterrisce

Che non dichiari chiaramente il mio amore

Che non tessa promesse ne inquietudini.

Voglio una poesia che abbia solo virgole

Ed aria fresca

E nessun punto finale.





TODA MUERTE ES MÍA



La verdad es

Que los ruidos del mundo

Me rebotan adentro

Y no logro callar

Su eco,

Que se vuelve poema.




OGNI MORTE É MIA



La verità è

Che i rumori del mondo

Mi rimbalzano dentro

E non riesco a zittire

Il loro eco,

Che diviene poesia.
 

miércoles, 29 de agosto de 2018

Gustavo Tisocco


Hoy te trajo la lluvia.

Entre truenos, relámpagos y melancolías

escuché tu risa invadiéndolo todo.

Despoblados mis charcos te esperaban,

también el sillón del viejo parque

y mis fábulas de triste marinero.

Me impregnó tu olvido de nostalgias azules,

pero estás aquí...



Abruma saber que saldrá el sol.



.....................................................


Irme de mí,

de los espacios y el encierro,

dejar las noches,

trepar avatares de polvo

ser por un instante nadie,

olvidar las dudas,

los anhelos y certezas.



Irme de todo y de nada,

ser isla entre edificios de piedra,

pernoctar el silencio y los miedos,

descubrir lo ínfimo, lo gigante,

estallar de risa,

sangrar viejas cicatrices,

ser en el preciso instante exilio.



Irme y retornar rebelde,

ser simple mortal,

equivocarme,

hundirme en el barro,

ignorar los espejos,

sentir todo el dolor,

vibrar con cada melancolía.



Irme y retornar emoción,

acariciar el suelo,

ser semilla, sendero e instinto,

inquietar a las estatuas,

embriagarme de musgo

y quedarme en mis derrotas

aplaudiendo.



Irme de mí,

retornar a lo que soy.

Rolando Revagliatti


de la universidad
 
en la universidad de arquitectura y urbanismo desiderativos
muchos rindieron mal los parciales de casi todas las materias
varios algunos finales rendimos mal
sin embargo
suo tempore
rendí cuentas y bastiones
y a costa de mi dulce mamá
ya no como un angustiado energúmeno
vencí
docente allí ahora
por fin me ufano




 representatividad
un general de la nación un escritor de la nación
la esposa de un paleontólogo de la nación
el hijo político de un cerrajero de la nación
toda una dama de beneficencia de la nación distinguidísima
la hermana de una galletitera de la nación
se sentaron a mi mesa saborearon mis postres
aludieron a la economía al malestar social
a los inextricables —dijeron— senderos del arte
a la resurrección de la carne
bebieron mi licor de huevo
con el café y cada uno protocolarmente
sucesivamente obsequiáronme disimulando los bostezos
irrisorias medallas rebosantes de tics y muecas incontrolables
bastones y coronas repujados y repujadas respectivamente
agradecieron mis cumplidos y exquisiteces
me alabaron de paso representativos federales
obligados por las buenas costumbres pero sin prosternarse
me adjudicaron la banda presidencial de la nación
bastones coronas tics y muecas de la nación
licores y huevos de la nación
y así seguirá siendo a lo largo y proficuo de todo mi mandato


Extraido de De mi mayor estigma(Si mal no me equivoco)
Ediciones Recitador Argentino

Susana Elizabeth Jofman




HOY NO TENGO INSPIRACIÓN

Hoy no tengo inspiración,
y cuando no acuden las musas
insistir no resulta mejor,
hoy no canto ninguna canción,
ni pájaros se convocan a mi derredor.
hoy no recuerdo mi pasado,
no proyecto escenas del presente
ni escribo mi destino incierto y ausente
hoy tan sólo existo este día acompañada
por la reflexión como casi siempre.



LA IMPIEDAD DEL TIEMPO

Se reviste de impiedad
el paso del tiempo…
te recuerda que los huesos
duelen con la humedad en el invierno,
que su paso debilita las piernas…
que el corazón acusa latigazos,
y solo habrás adquirido sabiduría
en tu madurez si valoras la experiencia,
si has vivido con conciencia cada día


Pintura de Salvador Dali

José Muchnik

 

Performance


¡Circulen! ¡Circulen! ¡Nada para ver! ¿Qué interés por un niño almorzando con Muerte?
¡Come niño! ¡Come! finos cabellos de ángel. Muerto podrás vivir, juntarte con golondrinas en migratorias coreografías, averiguar en el cielo el sentido del viaje.
El gusto, perdí el gusto, leche cartón, milanesas cartón, empanadas caramelos tortas, todo cartón. ¡Quieeeero mi mamáaaaa! Mamadera mermelada, no siento nada en mi boca ciega.
¡No llores niño! ¡No llores! ¡¿El gusto?! ¡¿El gusto?! Ya te olvidarás, palabra de Muerte. ¡Circulen! ¡Circulen! Este niño ya no hará ñañas, comerá repollo endivias riñones, separará hambre del sabor, necesidad del deseo, madre de la dulzura. ¡¿Qué miran?! ¡¿Qué miran?! Este niño son ustedes, así van muriendo, perdiendo sentidos, estrujados en ciudades mercados colectivos ¿Mitad muertos mitad vivos? ¿Cincuenta, treinta, veinte por ciento vivos? ¡Circulen! ¡Circulen!, no lo estoy matando, esto es una performance, street-art, representar Muerte para entender Vida.
Olor a noche patio estrellas, a padres caserón calle vieja. Aromas de tranvía domingos adoquines. Cada olor un mundo, oliendo asociamos lenguajes con sentidos. Sopa / ternura; ternura / tibieza; tibieza / frío; frío / soledad; soledad… ¿Con qué diluir la soledad? ¿Para qué crecer? Por favor no me extirpes el olfato ¿Para qué volverme adulto? Muerte ten piedad, te pido por…
Puedes elegir, conservas aún vista, tacto y oído. ¿El tacto? Te equivocaste niño. Ya no podrás palpar, paredes humedades pasadizos, labios pétalos pezones ¡Circulen por favor! ¡Circulen! ¿Palpas el vacío? ¿Sientes pasado o abismo? ¡Detente! Palpa la piel del silencio, la piel del aire, la piel de tu frente, palpa pieles para sentir entrañas. ¿Por qué se van? ¿No soportan un niño temblando en las puertas del conocimiento? ¡Señoras y señores la performance continúa!
El mundo es música, si pierdes el oído no accederás al silencio. Gritos cantos susurros, composición de calandrias timbales tormentas…Niño no te preocupes, estás jugando con Muerte para aprender Vida. Pérdidas revelan existencias, la clave reside en los huecos, la forma de habitarlos da sentido a nuestro transitar en la superficie. Haz la prueba, muerde ¿Ves? perdidos el gusto y el olfato descubres insospechados tonos y texturas en este gajo de naranja ¿Gotea la historia del zumo en tus labios?
¿Y ahora qué eliges? ¿Conservar la vista? ¡Mira entonces! ¡Mira! Multitud vuelve a aglutinarse ¡Señoras y señores! ¡Están frente al niño vidente! Todos sus sentidos sublimados en la vista, ve lo invisible, vuestros fantasmas deseos temores, vuestra sed ilusiones envidias ¡¿Porqué se van?! ¡¿Qué temen?! ¡Señoras y señores! El futuro al alcance de la mano ¡No se vayan! Inútil dialogar con los vivos, aquí termina la performance, te devuelvo niño los sentidos.
¿Qué dices? ¿Que también te saque la vista? ¿Quieres descubrir el laberinto de la sensibilidad absoluta? ¿La sensibilidad de un corazón que late aislado en la montaña?. No, por favor no insistas, hay límites que ni la muerte puede franquear, vuelve a tu casa, ya me contarás si el juego te sirvió cuando volvamos a encontrarnos.
 
1era Puerta
Del libro  
Desgarros
Exilios duelos muros
Poemas

Pintura de Claudio Pinto Souza,

Singwan Chong li




Damarys González



A un joven invidente

La punta de un bastón marca una constelación
en la interminable sombra del piso
Invidente Jonás que habita el vientre
de todas las osas mayores
Efímera aparición de puntos cardinales
siempre suspensivos
Se agranda y reduce aleatoriamente
un anillo de sonidos
La memoria es una oscura colección
de onomatopeyas que flotan
alrededor de mil fragmentos palpados
Obra cubista que intenta
sugerir las dimensiones ocultas
de un mundo inquieto que observa
tus grandes ojos marchitos
tus finas manos que tejen
una fugaz enredadera en su accidentado cuerpo
y solo puede improvisar respuestas
a la insistente pregunta
codificada en cinco puntos
cardinales y suspensivos 





A las víctimas de un ataque terrorista
Hemos llegado a esta hermosa ciudad
sin saber que aquí nos aguarda
el transitado cuerpo de la muerte
Abarca la hermosa arquitectura
la luz amarilla
la sombra de los muros en las calles de piedra
Tiene los aromas y el ruido
¡Es tan real la muerte!
Está, crujiente, en el pan
en el vino que se derrama
en el viento
en la veladura de lodo de los zapatos
Se escucha el estruendo y caen
los cuerpos desprevenidos
Solo el miedo sigue aferrado
a las estructuras del pensamiento
Continúa vibrando el gran amasijo
El piso está caliente
Se encajan como alfileres los gritos
La muerte
torpe
no cesa de lastimarnos
parece que no consiguiera
sacarnos definitivamente
del espacio y del tiempo
En el fondo sé que es como un parto
que no se aliviará el dolor hasta cruzar el umbral
entonces veremos la sombra al final del túnel
girará el reloj de arena y dejará caer
sobre nosotros un fracturado laberinto
Engastados en los muros estarán los rostros
de algunos seres queridos
que forzosamente nos darán la bienvenida
Lentamente irá aquietándose el pensamiento
como nieve atrapada en una esfera de vidrio
Se perderán los recuerdos en las grietas
del antiguo escenario
y empezaremos a sentir la paz
abruptamente alcanzada



 Del libro Entre el limo y el reflejo, cuerpos de agua

Marcela Kreischer



Un día como hoy. . .
Un gris
pluma
la piel desnuda
abraza el temblor
sostiene el abismo
Rendirse ?


Rendirse jamás !!!

Ismael D'Urbano....


Dibujo-birome de un gran dibujante y artista plástico de aqui Necochea...enviado por
Julio Oscar Oscar Peralta

Sylvia Cirilho

escamas de tabaco y branquias de opalina. Te oigo respirar en el largo del cuello buscando insectos , almendras con cáscara, toros de lidia y sangre Universal.
Y te veo.
Desnudo en lustre, un largo de pileta a las 6 de la mañana.
Pecho y espalda.



Las valvas de tu tacto
del asombro a la cintura,
queman.

Pulpa a la hora de los dátiles/2015

Pablo Poblète


Yo no quisiera morir sin antes devorarte
sin sentir entre mis labios tu sangre caliente
suave y sensual
cayendo a través mi cuerpo
y mi sexo palpitando ilusiones

Aprisionar tu masa carnal voluptuosa
entre mis piernas
acariciar con mis dientes y mis garras en oro
tus dos colinas lunares
en la intimidad de un nido de cuervos
acariciar la forma perfecta de tu columna vertebral
dibujada en tu espalda finamente saboreada
misterio elegante y discreto

Antes de la mordedura fatal de dolorosa pasión
meditaré la extraña belleza de tu edad suspendida
en un tiempo sin retorno

Te daré pequeñas mordeduras
en cada parte de tu delicado territorio bendecido
mojar mi boca en tu liquido fértil
quemando mi sed de ti
nos transformaremos en rito inalcanzable
ceremonia la más humana

Estaré dispuesto a recibir el don de tu ser
me ofrecerás tu cuerpo extendido
como una mágica rama de árbol
que se erige al cielo
y al centro de mis deseos
te darás a mi
como un lago natural a las nubes
este mi paseo se llama “explorador celestial”

Me deslizo en la más preciosa obscuridad
sin objetivos ni sentido de destino
hacia agitada incertidumbre
vértigo prodigo
sublime placer

Realizar este noble gesto
y deseo iconoclasta
será mi ultima respiración
poseer y sentir tu alma entre mis sueños
hasta alcanzar el centro de tu corazón
aspirar día y noche tu cavidad rosada de lo insondable
herida sagrada
telúrica abertura generosa
pasaje secreto de nuestras vidas y muertes

Sendero divino
Lujuriosa incisión encantada!

Yo no quisiera morir sin antes devorarte de amor

 2018 DEL LIBRO “PSYCHOPOÉSIE, ANTHOLOGIE TOTALE”


 2018/05, "Psico". pastel graso, s / papel canson. 260 gr. 48 centímetros. X 58 cm. Tres Ríos.

Valeriano Fauve



Disfraces para un loco

Siento que he entrado en un estadio extraño llámese locura a saber.
De noto múltiples reacciones llegando a una metamorfosis encerrada en cajones.
Busco entre calcetines agujereados, viendo por el otro lado el polvo acumulado en un rincón.
Puede ser un estado de locura que me lleva andar sobre cornisas estrechas buscando un horizonte que nunca se acerca.
Cuantos disfraces necesito para tal aventura.
Respiro hondo, escuchando lo que dice de mi este musculo que bombea cada vez más rápido, que estará buscando, que siento como agoniza.
Intento interpretar lo que dicen mis manos sin fingir dejar que una a otra se mienta.
Llevo sin ver eso que se llama esencia mucho tiempo, queriendo recuperar lo que fui.
Vivo dentro de un infierno sobre otro infierno.
Lo que soy es la única verdad que late dentro de mí.
La locura mía es descubrir la vergüenza de este mundo donde habito.
Todos somos locos, siendo así desde que nacemos.
Cuando llegas a la locura mas extrema, es cuando eres más sensato, entonces llegó el momento en que te meten en un psiquiátrico.
Te deniegan la memoria, así mantenerte en el aire.
Después de hilvanar libros, ellos te reducen a que saltes al abismo.
Todo queda en un charco pegado sobre el suelo, realizando dibujos geométricos


Pintura de  Jeff Christensen

Ezequiel Martin Buono



EL DESTINO DE LOS MITOS

El viejo en la manada
principios para el alba
las sobras entendidas
memorias compartidas

el fuego necesario
atentos y aliados
conquistas compartidas
peligros enfrentados

un cielo para el dia
la tierra mas a mano
vivencias en el viento
los frutos del momento

el aire en el tiempo
las horas del paisaje
respalda el silencio
en el punto mas salvaje

revancha en el comienzo
campañas con efecto
confianza sin tajada
lecciones sin consejos



DAÑO CULTURAL

Ceremonia para el rapto
los obstaculos del ruido
crecimiento elemental
la basura de testigo

cargas lentas y sagradas
la pureza como aliada
detener el anonimato
acudir a un buen legado

los finales desmentidos
lo fingido del olvido
suenan los entendimientos
cuestan caro los lamentos

  Pintura de Gyuri Lohmuller

Fernando Sorrentino

 

Cuatro lirios

La música favorita

Hace unos días salí de casa y doblé por Olazábal. Caminé unas pocas cuadras y, antes de llegar a Cuba, vi a una viejecita de cara simpática y alegre. De pronto, cayó de su bolso un sobre. La viejecita no se dio cuenta. Yo corrí, tomé el sobre con disimulo y comprobé que contenía un buen toco de plata.
Fui a casa y escondí el dinero dentro del libro de matemática. Pensé que con esa plata podría comprarme unos cuantos discos de mi música favorita, la más bárbara del mundo, y, mientras pensaba en eso, puse mi equipo de audio a todo volumen, para aclarar mis ideas.
Al día siguiente, me di cuenta de que no había procedido bien: en lugar de los discos, decidí hacer un sacrificio y comprarle a mi mamá una picadora de carne o un cuchillo eléctrico.
Me dirigí entonces a la avenida Cabildo, para hacer las averiguaciones del precio de la picadora y del cuchillo. Fui por Mendoza, pero volví por Olazábal, y allí estaba todavía la viejecita. Caminaba desde Arcos hasta Cuba y desde Cuba hasta Arcos, con la vista fija en las baldosas, como si buscara vaya uno a saber qué.
Oí que el portero de una casa de departamentos le decía a una señora:
—Es que perdió el sobre con la jubilación. Pasó toda la noche buscándolo.
Yo entonces salí volando para casa y busqué la plata que había escondido en el libro de matemática. Tiré el sobre a la basura y me guardé los billetes en el bolsillo del pantalón. Y corrí, corrí, corrí como una bala hasta la avenida Cabildo, donde me compré los discos de la música más bárbara del mundo.

http://www.fernandosorrentino.com/enlaces.html

Pintura Miguel Angel Nuñez 

Miguel Ángel Cáceres García



 LA MESA RECTANGULAR


                        Un rayo de luz solar claro y diáfano traspasa los transparentes cristales de la habitación de Macarena, inundando toda ella.
     Es tal la claridad que la mesa rectangular y los demás muebles de la habitación se ven reflejados en forma de sombras negruzcas en las paredes color azul celeste de la estancia.
    La mesa rectangular con esa potente luz natural parece una gran actriz cinematográfica. Como por ejemplo Ingrid Bergman o Amparo Rivelles. Ella es la actriz principal de la habitación de Macarena.
   La mesa rectangular llena expansivamente todo el cubículo. Lo demás muebles: dos sillas, una cama algo amplia, un armario empotrado de dos cuerpos, dos estanterías repletas de discos de vinilo, cds y libros más tres litografías de Goya, Picaso y Dalí y una lámpara de colores psicodélicos ocupan su espacio preciso y exacto. Son los secundarios de lujo y amigos de la mesa rectangular.
   A pesar de estar paridos de diferentes formas todos están muy unidos. Son como una gran familia que quiere mucho a Macarena. Para ellos Macarena es su mejor amiga, y ella les corresponde .
  
   Pero para Macarena en su habitación hay un mueble que tiene un significado muy especial. La mesa rectangular. En la mesa rectangular Macarena deposita sus llantos , sus ilusiones, sus frustraciones más íntimas. La mesa rectangular es su consuelo,su aliento, su ayuda.
    Todo está perfecta y armoniosamente colocado en la habitación de Macarena. Haciendo que ella se encuentre muy feliz en la misma.
    Se oye un “crick” en la puerta. ¡Eso quiere decir que alguien entra!. La mesa rectangular y los demás muebles están expectantes ¡ es Macarena! Gritan al unísono. Macarena les saluda ¡hola, mi familia!¡Hola Macarena!. La mesa rectangular le dice ¡estás muy contenta!¡Sí.es cierto!¿ Sabéis ?¡Esta tarde me voy de cumpleaños! La silla que está frente a la mesa rectangular le pregunta ¿ con quienes? Pues con mis compañeros de clase. ¿Cómo se llaman? Inquiere una de las litografías. ¿ No os lo he dicho alguna vez?  Noooo.  Contestan todos. Sus nombres son :Pilar, Felipe, Esther, Santiago, María Isabel, Mercedes, José Luis, Carmen, Inma, Eo, Io y….(todos están con la vista fija en Macarena esperando a que ella termine) Sara, la profe.
  Macarena se sienta a continuación encima de la mesa rectangular. Ésta le habla bajito ¿ de quién es el cumpleaños? De mi compañera Io. Y, y, y ¿ Cuántos años cumple? No te lo digo ahora, pipiola. Cuando vuelva te lo susurraré ¿ de acuerdo?¡De acuerdo!
  Entonces, Macarena sale de la habitación. Al poco rato vuelve duchada, maquillada y peinada. Se viste y a los pocos minutos les pregunta ¿ Qué tal voy? Unos le responden:¡espectacular!¡Maravillosa!¡Guapísima!. Otros le tiran piropos o la silban!...¡Bueno familia, hasta la vuelta!.¡Qué te diviertas y disfrutes! Le desea la mesa rectangular ¡ Eso espero! Contesta Macarena con una bella sonrisa. Les lanza un beso. Cierra la puerta y la habitación se sumerge en una afable oscuridad. En un silencio agradable y plácido.
  Casi al instante la mesa rectangular da un prolongado bostezo-y como los demás-poco a poco se van durmiendo, durmiendo, durmiendo…