Este otoño
Andan buscando al otoño
y no lo encuentran.
Quizás se han marchado sus hojas,
o el viento se ha apoderado de ellas.
La nostalgia espera junto a la estufa
el té, siempre o clock, a las diecisiete.
El poeta escribe igual junto a la ventana
y la abuela se mece en el sillón vienes.
Nada es como antes, será eso, la globalización
habrá influido, el gas aumenta en nueva fecha
los días se acortan y oscurece mas temprano
aunque uno madrugue para que Dios lo ayude.
Será eso.
Este otoño está demorado.
De igual manera, canto nanas a mi nieta
aunque el verano no quiera irse.
Al otoño , no lo encuentran
anda vagando por Europa.
Será eso.
Un hijo que es feliz
Trasmuta todas las penas
invita a caminar con alegría.
Cada día es un viaje a la esperanza
de cada secuencia de su vida.
El paso del tiempo se agradece
aunque la tintura tape mis canas.
Sus cuidados me enaltecen
dibujando sonrisas en mi rostro.
Ya es un hombre
y suelo celebrar sus logros.
- Es feliz - e invento un canto
cuando acaricio su barba
recordando ese tiempo
que lo encontré con trece años
afeitando sus bigotes.
Ver en su nido tantos libros
que han cultivado su existencia
aprueba
que no fue en vano
haberle elegido muchos
en cada cumpleaños.
Como poder disfrutar
que ha apostado al amor
con todo lo que implica el hecho.
Gracias por difubdir poesía. Por unirnos en el arte. Felicitaciones por la labor realizada tuya. Destacable siempre.
ResponderEliminarGracias Nerina querida un placer que participes siempre
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