domingo, 18 de marzo de 2018

Mirta Venezia

 
                                                       Artista Ana Juan
Mujer gaviota


Vestida de señales,
peineta de viento.
Hecha de trueno y metal.
Palpitantes senos
sobre la curva de espuma.
Tibia, como forja.

Gaviota engendrada
al momento justo.
Un extraño sabio
la descifra.
La besa.
Sin tocarla.


No sé si  Beatriz

Promesa.
Murmuro.
Despierta una ciudad que alarga su cuello
alabastrino y sus cenizas.
Un otoño  crepuscular
 aletea, enardecido;
una hogaza de amor
palpita en  su seno.
Hay designios,
escritos con sangre
en la frente del amanecer.

Cuánto  tendré que esperar.
¿Sabré si es su nombre,
aquel parido en el infierno de Dante?
Cuánto  tendré que esperar
para saber si soy Beatriz,
trayendo en mi regazo
el perdido paraíso.
Es difícil,
regresar
a  casa.

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