Pintura J.Rea
La irrealidad de las palabras
construye una realidad
qué nos acostumbra
No hay otra verdad
qué la que se inventa?
En qué creer, entonces,
si nos han vaciado los ojos
Y solo nos dictan
qué debemos confiar
en un sueño que no sabemos soñarlo
.........................................................
¿Dònde estarà Dios en esos dìas
cuando un pan de espinas nos desangra la voz
y un vino amargo
se nos clava en la frente ?
De Preludios y variaciones Edit. La Guillotina
No hay comentarios:
Publicar un comentario