Entonces, si pienso
Entonces, si pienso
que ya no existen nombres,
que todo es apenas un susurro
o una tibia insinuación de los espejos.
Entonces, si pienso que más
allá de mi cobijo y tu
memoria, un territorio inexplorado
nos aguarda con calidez de pluma
y de guarida, entonces, digo,
si nuestra piel es un constante aleteo
entre las hojas desprendidas de una
historia cualquiera, si nuestros pasos son
la fuga perpetua de los pies descalzos y
en silencio. Entonces, si mirarte es la codicia
de una ventana inexpugnable, si tu mano es la
causa de un naufragio de luna
sobre las hojas del jardín. Entonces, digo,
¿ no sería ya hora de concebir un poema?
Este roto corazón
Este roto corazón
yace despavorido
junto a la última ventana tapiada
del invierno.
Estas manos de vértigo a
contraviento ya no erigen
su angelus crepuscular.
Esta voz desangelada de todas
las historias ya no clama la metáfora precisa.
Todo es un denso tejido al
final de la tarde, todo es un sueño de ojos aguachentos,
todo es....
Y sin embargo, junto a
esta pequeña cima de fotografías en
cepia, siento que más que nunca, hoy,
te amo.
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