Jorge Rueda(E.E.U.U.)

Las películas las conocía de memoria: mismos títulos y actores, misma música y trama; es lo que veía en el reducido espacio que llamaban sala. Era su única diversión mientras su madre ocupaba la alcoba con las visitas que cada noche recibía.
La puerta de la habitación, muchas veces, quedaba entreabierta, lo que le permitía observar la desnudez de su madre y los estómagos prominentes de los cerdos (como los llamaba) que la visitaban. Ella, con solo mirarlo le desaprobaba cuando preguntaba quiénes eran aquellos hombres. Le mortificaba de muerte el escuchar el sonido del timbre de la puerta del pequeño estudio en el que vivían. Recuerda que, estando muy niño, su mirada se perdía en el firmamento observado a través de la ventana desde ese tiempo lejano soñaba escapar y navegar sobre la pequeña alfombra donde su madre lo sentaba.
Hoy, a sus veinte años, aún tiene la memoria nítida de esos hechos porque nunca lo abandonaron y que hacen parte de su presente: gemidos, carcajadas, el chirrido de la cama, el olor a alcohol, el pesado ambiente de tabaco que fumaban y masticaban esos hombres viejos y redondos, de dientes manchados, vestidos con pantalones de tirantas, camisas blancas, algunos de corbatín o corbata y, muy común en todos, el sombrero de estilo Al Capone.

Sabe que ella está allí, llorando desconsolada al verlo con ese uniforme de rayas. La sala está abarrotada de periodistas, cámaras de televisión y los familiares de quince prostitutas asesinadas.
Tal como lo había pedido el fiscal, el jurado no requirió de mucho tiempo para condenar a pena de muerte al monstruo (como lo llamaban) de la calle 42.