Sobre el blanco II
Sin título
Un
río azul gira hacia la izquierda
porque
sabe que encontrará
un
rizo entramado de gracia
en
la lógica de los números
empujado
por trenes de líneas rectas
castidad
de los enigmas ocultos
en
la red de caminos que
saltan
enloquecen
es
decir:
viven
como uno
sin
lágrima para la imagen
que
va y viene
se
esconde
pero
estoy, me veo
como
un náufrago en una isla digital.
Sin quien
Ahora que estoy solo
nada es igual que ayer
La gente aún no ha despertado
de su insomnio
ni los veloces rodados crujen
sobre el pavimento
porque no deseo compañía
inútil
lejana
extraña
sin maquillaje
como un payaso
triste en la mañana
del sábado
frente al espejo.
Loca
vida
Desde
afuera el ausentismo hiere
fecha
inmune
dardo
justo
o
sabio en la noche fría
¿Qué
pasará mañana
cuando
amanezca con hielo en la piel
y
llamaradas sutiles en los dedos?
Nadie
conoce el futuro
salvo
los pájaros despiertos
a
la madrugada
desde
los oscuros laberintos
de
las techos.
Anota
los ausentes y los invisibles
en
las páginas blancas del invierno.
Cruza
con un grueso trazo negro
los
nombres de los olvidados
los
enamorados
los
desesperados
porque
ellos saben por qué
la
luna sigue viva y luminosa
sin
que advierta esta noche
que
faltan los desaparecidos
las
dolientes víctimas
de la sin razón
y la loca vida.
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